Prosa del alma

Una carta de amor

2010-12-26T13:23:00.000-08:00

Amor:
Me dueles allá donde no llegan las voces, allí la sangre se arremolina y sucumbe por una caricia a flor de la piel. Amor de otros tiempos, recuerdo tu esencia en los dedos convulsos erosionando mis montes. Un día te marchaste y contigo, se marchitaron las rosas de mi frente. Perdí el rumbo y me perdí en quién sabe que amores rotos. Ya no te extraño, ahora me aquietas en cada verso y en cada niño que pudo ser tuyo. Te sueño leve, como si despertar rompiera un hechizo. Fuiste, Amor, de mí. Fui, Amor, de ti. Fuimos, Amor, de los dos. Recuerdo el roce del primer beso, en la misma forma que una mariposa vuela a fundirse con la luz, así era capaz de quemar mi vuelo por ti. Se nos perdió, Amor, el camino. Abrazábamos al Sol y aún nos faltaba calor, queríamos morir en busca de la Luna sin testigos y luego rendirnos en los bancos de las aceras, ebrios de luz. Nos faltó locura, se nos perdió el olor, Amor. Nos faltó el coraje para lanzarnos al infinito y ahora, el tiempo vertical nos ha convertido en dos puntos distantes y paralelos. Esta llovizna que acaricia mi piel fue el aguacero devastador que inundó nuestros mundos. Es probable que en el infinito nuestras manos sigan entrelazadas, si no, ¿por qué mis nudillos sangran?

Amor conoce de celo

2010-12-26T13:19:00.000-08:00

Algunas personas dicen que el amor con celos es enfermedad de amor. Discrepo. El amor con celo es genuino y sano. Poner celo en el amor es ir por el mundo poniendo amor sobre amor. Y digo que sé muy bien que “celos” no es lo mismo que “celo”. Celo no es retener para sí; es desear que al amor no lo lastime ni el rocío. Los celos muerden al corazón; el celo lo besa. Es darse y todavía creer que te faltan razones para seguir amando. Los celos duelen; el celo calma. Pueden llevarse tu amor y aún te queda mucho más dentro de tu ser para repartir, ese es el celo. Los celos son desconfianza y enfermedad; el celo es bonanza y esperanza de que jamás salga herido el amor. Amor con celos no es amor; el celo en el amor lo ennoblece y lo hace eterno. Amor, yo te hago un monumento con celo. Ojalá seas mi dueño. Las ofensas del celo son besos. No lastiman esas llagas, se lamen y se curan solamente con una palabra: gracias.

El primer día

2010-11-01T10:43:00.000-07:00

Allí la dejé. Sentada con los pequeños brazos sobre la mesa circular y una mirada de asomo en sus ojitos muy abiertos. Parecía una flor en botón arrancada del tallo negado a dejarla ir. Apenas musitando bajo sus miedos y curiosidades el inicio de su despertar. Una ternura infinita se apoderó de mi corazón al ver a mi niña por primera vez huérfana de brazos de padres. Pero alumbraba todo a su alrededor y poco a poco, su mirada se fue desprendiendo de la mía. Así la dejé en su primer día de escuela, ahora para siempre su segundo nido. Aunque pasen los años esa carita alzada al viento y los ojos en escondite jamás los olvidaré. Es treinta de agosto del dos mil diez y hoy comienza para mi niña el tránsito por la vida escolar. Allí la vi. Allí la dejé. Estas son las pequeñas grandes cosas por las que caminará a partir de hoy y que para bien sean. Un día ya el botón de flor no necesitará de ramas que lo sujeten y hasta entonces aquí estarán mis brazos para cobijar todos sus derroteros, si Dios me concede la gracia. Al regreso parecía una mariposa con las alas abiertas estrenando color. Cuando se cerraron alrededor de mi cuello descubrí un olor nuevo disuelto en su cuerpecito menudo: el olor de la escuela.

Equilibrio

2010-11-01T10:34:00.000-07:00

Ayer dejé a mi niña con la faldita pintada en flor. Se quedó con el rocío sobre la cara. Mi niña no entiende por qué mis cantos no durmieron su almohada y soñó con la distancia sin alas. No comprende la luz sin mi adiós, abrió una ventanita de sal y el eco despertó en las campanas. No sabe ni niña por qué mi pañuelo de miel ha cruzado los mares sin sus papalotes. Yo no estaba.
Hoy regreso a mi niña soberana con una corona de besos para adornar su frente. Pongo a sus pies mi equipaje repleto de sol, palmeras y mañanitas. No lo aceptó. Persiste en trocarlo por su faldita, ausente de las flores primeras que la premura de mi ausencia dejó olvidadas.Ya nada es igual. El trueque no mueve la balanza. Su faldita se abochornó de la distancia.

De lágrimas y violetas

2010-08-16T13:06:00.000-07:00

Alguien amado me ha dicho, después de leer mis textos, que más que letras son una “plegaria”. El primer sentimiento ante semejante crítica, fue de frustración. Tras una segunda reflexión, he decidido extraer lo más hermoso de ese comentario y redimir a mis letras de toda responsabilidad (A partir de ahora, el acusado será mi corazón). Creo nos salvaremos los tres: los textos, los sentimientos y yo. ( O nos condenan, que andamos juntos en este camino de lágrimas y violetas).
El artista refleja en sus obras su corazón. Así va encadenando creación y escuela. A esta aprendiz de letras la traicionan ambos. La creación le salta la página y la escuela solamente ha sido la vida. No se pueden describir alegrías con las manos vacías y extendidas al infinito en espera de quién sabe qué milagro de amor. No es posible dibujar una carcajada cuando la boca apenas conoce de alguna sonrisa escapada del suspiro eterno que es alma. No se puede gritar al viento cuando el eco se disdibuja en la garganta. Callada es la risa ante el dolor. Imposible dulcificar el destierro si se ha perdido a la Patria. Hipocresía enorme celebrar el arribo a puerto cuando han naufragado todas nuestras partidas. Es demasiado pedir a la
pluma que componga serenatas si la Luna bajo un cielo ajeno se lava la cara a cada instante para ocultar sus ojeras; no se pinte de azul el mar embravecido en tormenta de pasiones; no pretendas que las violetas se abracen con el Sol: morirán. Cuando los sueños son rebeldes, no oses cortarle las alas y que la almohada, al amanecer, olvide la desgarradura que provocan las lágrimas. Cierto es que mis textos parecen plegarias clamando por la paz de la esperanza; es verdad la lágrima linda que lucha contra la distancia y el desamor; no importa el color de tu canto siempre que pueda taladrar el muro que le pone cadenas y lo acalla. Si los sueños se te perdieron entre las manos cuando saboreabas la dulzura del mañana: no culpes a la almohada, llora donde te vean y deja que las lágrimas pinten tu mirada. Si le debes a la tierra algún muerto amado no puedes andar por el mundo olvidando sus huesos como si nada; si los hombros de los amigos huyeron de tu lado, ¿cómo cuentas las estrellas sin que te duelan en la raíz de la sangre? ¿qué espalda te ayudará con tu equipaje cuando ya el pecho no soporte la carga? Miente cuanto quieras, poeta de la nada, que nadie te creerá una palabra. Esa palabra que lo dice todo anula tu confianza: amistad. Bébete de un trago la soledad y disimula la espada en la garganta. Si la lejanía cubre tus ansias y todo regreso asume una partida, esconde o exhibe tu nostalgia, no hace falta que disimules la ausencia de suelo bajo tus plantas… asume con entereza la batalla. Si esto es una plegaria, ¡sálvanos, Dios, no permitas que mueran las violetas, ni que el mundo olvide tantas lágrimas! Y sí, es una plegaria. Amén.

VOLVER

2010-02-24T11:37:00.000-08:00

Volver no es regresar. La vuelta solamente se parece al retorno. El retorno no es regreso; son palabrejas que se emplean para disimular las ansias escondidas en cada tramo de camino recorrido que por distante se confunde con olvido. Cada vuelta nos recuerda que en la distancia algo se ha perdido. Quedaron atrás las calles testigos de nuestros pasos en la tierra que nos parió cuando el amor fundó la simiente de nuestro ser dueño de cada centímetro de piel sobre el esqueleto. Este volar de ensueños nos desgasta de anhelos sin visualizar el punto distante de la desnudez. No supimos cuándo quedamos descubiertos de amores y cubiertos de distancias. Dicen que el regreso es para siempre. No se adivine el punto exacto de las lindes. No se puede. Volver es regresar mañana o siempre; regresar es quedarse con las lunas y los soles y la tierra y el aire y con la vida…Se vuelve como las mariposas; se regresa como la raíz. Duele el volver; canta el regresar.
El retorno no es regreso y eso bien lo saben los ojos perdidos entre las nubes en busca del punto distante donde se perdieron los sueños y se hizo vieja la esperanza. Ahora no importa si llueve o si la sombra de los aleros cobijan tus pasos y tu sombra. No hay aleros y la sombra es un eco en cuidades ajenas. Arde la hoguera en el centro mismo del pecho en cada retirada. No es el volver lo que ansían los brazos desnudos y vacíos. Cada encrucijada te achica y ya no sabes si no creciste o fueron los recuerdos que se convirtieron en gigantes y allá en sus plantas te aferras como pigmeo. Esto lo sabe el que vuelve sin regreso y el resto es apenas un teorema sin demostrar. Si has vuelto con el equipaje costoso de sueños, vacío; entonces y solo entonces conocerás el precio de regresar. Alas, hagan que su nombre no pierdan el sentido y ábranse hasta los confines donde los pies perdieron el andar. Entonces hablemos de regresar. Mientras tanto, juguemos a volver.

Le llaman Ausencia

2010-02-16T18:40:00.000-08:00

A veces la confunden con Distancia y otras, la mezclan con Olvido; pero esos no son Ausencia. Reto a la lengua y me atrevo a definirla. Ausencia es más que la distancia y menos que el olvido; hay distancias sin ausencias y sin olvidos. Hay ausencia sin olvidos aunque medie toda una eternidad de distancias. Ausencia es perder la luz del Sol aunque este caliente cada día, es sentir una soledad de eco entre la piel y el esqueleto, ahuyando te quieros. Ausencia es quedarse sin Lunas y sin estrellas; es beberse la inmensidad del azul y todavía morir de sed. Morir de ausencia es vivir con los brazos extendidos y con los labios fríos. Vivir de ausencia es morir con el calor del cuerpo y de los labios, intactos. Llamo Ausencia a la irreverente desconfianza de tener lejos lo que puedo palpar, y no es que la llame , es que se sienta a mi lado y me acaricia hasta despeinar mi cuerpo y luego me ata y me amordaza; es un verdugo Ausencia. Yo tomo venganza ante tanta maldad y me refugio en las distancias para mantener latiendo cada centímetro de olvido y no les dejo entrar: mi piel es la barricada para mi corazón sin Ausencia, sin Distancia y sin Olvido.

A veces duerme

2009-12-01T15:29:00.000-08:00

Hay días en que el dolor duerme. Se acuesta quedito para no asombrar a la veladora. Pareciera que es paz la lumbre y se niega a nombrar a la herida. Campanillas revuelven a la almohada compitiendo con la misa del silencio. Nadie diga que el dolor es insomne. Nadie diga que el dolor madruga en las ventanas. Diríase que duerme. Pero los párpados mienten y los pensamientos premeditan cómo esconder la sangre que duele en el pecho y amanece disfrazada de lágrima en la blancura de la almohada. Esto lo descubren las ojeras cuando el alba canta. Que nadie diga que el dolor duerme. Es un asesino silencioso que se guarda con dignidad la amargura prenne de los días sin luz. Cuando el sol pone a dormir su luz, los fantasmas del dolor hacen su presencia en las ventanas. Y que nadie diga que se cierre el postigo, esos fantasmas claros son nubes de olvido y polvo mismo de ausencia. Tiene cuerpo el dolor: amorfo e incoloro; es muy capaz de adueñarse hasta de las almas puras y es que no sabe de distinciones. Se adhiere a la piel cuando nadie le llama y convulsiona hasta estallar en los ojos. Se sienta en la cama sin que se le llame y destruye la suavidad de los sueños con alevosía. Que nadie diga una palabra en defensa del dolor: merece que se le ejecute para que jamás alguna nube adopte su forma. Entre los hornos de la sangre ha de dormir convertido en el recuerdo malsano de lo que pudo ser un tornado limpiador. No hay permiso para el dolor. Lo prohíbo, viento. Lo niego, lluvia. Lo destierro, rosa. Lo ignoro, hijo. Lo ejecuto en el sueño, Humanidad. Los ojos rojizos se niegan al sueño para que ese dolor peregrino no encuentre las ventanas abiertas y cabalgue en busca de nuevos horizontes donde le hayan cambiado el nombre y es que no quiero que visite almohadas de almendros. Si te nombras dolor, sueño… yo te destierro de los párpados de los seres amados. Con mis ojeras basta.

El viento

2009-10-12T14:10:00.000-07:00

Hoy es un día especial. Estreno vestido y peinados nuevos. Voy a exhibir mis atributos de mujer madura por las aceras de mi calle. Es una tarde magnífica, apacible, fresca; sobre todo exenta del fastidioso viento que más que refrescar solamente arruina cualquier peinado. Todos me miran al pasar, seguramente les parezco hermosa y plena. Me siento admirada y esto despierta en mí una coquetería poco usual. Por eso y otras razones es un día extraordinario. Detenida ante una vidriera me recreo en observar miniaturas y más. No sé explicar en qué momento llegó esta ráfaga de viento tibio que deshizo mi peinado y arruinó mi vestido alzándolo hasta la cabeza; una ligerísima llovizna salpicó mi rostro recién maquillado. Creo que nadie me vio; pero el enojo me trajo de regreso hasta la casa y en el momento de abrir la puerta sentí una llamada insistente al teléfono. Acudí presta y todavía enojada:
_ Hola, ¿quién es? – Del otro lado de la línea escuché la voz entusiasta de mi mamá.
_ Feliz cumpleaños, hija. Acabo de mandarte un abrazo con el viento y un beso con la nube. Espero los recibas en cuanto te asomes a la ventana.
Yo me quedé sin palabras mientras una ternura intensa sustituía el enfado injustificado de minutos anteriores y una lágrima tibiecita hizo un caminito desde los ojos hasta la boca. Hoy ha sido un día muy especial porque he sentido la presencia de mi mami en las caricias de Dios. Feliz cumpleaños, el del amor a través de la distancia. El mejor regalo que he recibido en toda mi vida. Detrás de la ventana siempre mi cuerpo espera a la lluvia y al viento aunque no sea mi cumpleaños. Te los devuelvo, madre, lleguen hasta ti.

Penélope

2009-10-06T14:18:00.000-07:00

Para mi tía Enma, siempre

Pero tengo en el pecho, entretejido
como en la tierra una raíz…
José Martí

Penélope

¿Qué me pides? ¿Lágrimas?
Yo te las daré:
¡Si tengo el pecho de ellas tan lleno
que ya con ellas no sé qué hacer!
José Martí

¿Y tú qué me pides… ¿que escriba por ti y de ti? Acudo a las raíces del mismo árbol de donde fuimos la misma rama y te voy a cantar mis sueños y los tuyos. Yo bien sé que la savia se junta en las venas y recorre las distancias entre el corazón, la alegría y las penas. Me palpo dentro del pecho y mi pluma galopa sin cordura. Tarea tan distinta es un diplomado para mis letras.
Mi tía Enma viene de la raíz de la tierra, allí la sembraron para hacer más lindos los trigales . Los nudos de sus pies como suspiros, desandaban las guardarrayas de miel y los vegueríos. Fuego por manos le dio la Virgen y con ellas desgreñaba los guayabales y peinaba la cabeza de los santos. El cantar le viene de la cañada o el palmar, que ambos son bien murmurinos. Mi tía Enma es leona. Ahúya al grito de la Patria y de los hijos.Su alegría siempre lleva traje de fiesta; anda por la vida con un sombreso de flores para repartir; ora sobre una tumba vieja; ora sobre unas piernas mutiladas; pero la nostalgia le araña el alma cuando la distancia le inunda de ausencias. Se llena el pecho de héroes y mendigos , de ríos y palmeras. Florece en cada espina y se duerme en cada piedra. Teje y desteje cariños para que nunca falten sobre la tierra.¿ A quién espera mi Penélope de estos tiempos, si ya han desaparecido los andenes? Hay un lugarcito sobre la tierra adonde han de dormir sus agujas y todavía desde allí tejerá mantas para abrazar el frío de la Humanidad. Ahí nos encontraremos. Dame un abrazo para calentar mi esqueleto.

Mami Lucía (II)

2009-10-05T14:55:00.000-07:00

(Con muchísimos besos más de años)

Para mi mami Lucía han pasado muchos besos más. Cuento sus años de más por cada beso de menos que no he puesto en sus mejillas. La culpa la tiene el mar. La culpa la tiene el cielo.La culpa la tengo yo: pero quiero cantarte bonito para borrar con mis labios toda aquella distancia que nos ha hecho una mala emboscada. Mi mami sigue siendo flor de cada día, mientras más días: más bonita flor. Ahora ya no presume de ser tan enhiesta; ahora presume de ser la más enhiesta, aunque yo bien sé por qué le cuesta el andar y el perfumar. Mi mami colorea la corola a su antojo. Según los augurios de las bonanzas. En verdad la quiero así. Me gusta cuando no se achica, cuando me besa y cuando la vida le abre puertas(no siempre anchas, por cierto) A veces me duele mi mami, no sé si me lastima más cuando veo su tallo marchito o cuando la sorprendo poniéndolo derechito para que yo no descubra hasta dónde ha descendido durante este último mar de tiempo. Va para mi mami este homenaje que apenas las letras entre tímidas e inquietas se asoman a la cuartilla virgen para llenar de colores cada pétalo que en la distancia me colma de bendiciones.Si te alcanzan los brazos, mami, llega hasta mí y haz que se funda tu alegría con tanta nostalgia escondida. Te estoy debiendo un siglo de besos. Te amo.

El deseo

2009-06-23T18:46:00.000-07:00

Durante muchos años he reprimido un deseo. Hablo de ese movimiento de la voluntad que apetece algo, por lo que he experimentado la convicción de ser una deseosa frustrada. Es un deseo enfermizo. Ahora siento que voy a satisfacerlo y el cuerpo entre temeroso y excitado, se convulsiona ante la consumación...
En varias ocasiones he estado tentada de prescindir de principios éticos y lanzarme al disfrute de la morbosidad. ¿ Qué se sentirá mientras se está haciendo? Pienso que lo sensacional está dado por lo oculto que se precisa. Si se tuviera el valor de actuar a la luz, creo que se perdería el encanto. Lo que enerva es esa vigilancia constante donde el bien y el mal entran en contradicción.
Todo, por fin, se concilia para cometer el acto. El sitio es bastante solitario. Se oyen voces; pero no es probable que alguien se acerque. Aquí somos dos: Mi deseo y yo. Me decido ahora o no será jamás. ¿ Cambiará todo después de la consumación ? Pensé que sería más fácil. Ahora ya no estoy muy segura. El escenario está algo velado, sin embargo logro ver lo esencial. Comienzo el ritual. Estoy temblando. Mi grado de excitación va en aumento. ¿Dónde, dónde lo tengo? El contenido del bolso se desparrama sobre el piso de granito debido a mi nerviosismo y a la prisa. Lo tengo, lo tengo... Ah... Pensé que sería mas grande; pero da igual... Disfruto el momento...Voy a caer...¡Qué temblor más delicioso!...Voy a realizarme. No quiero pensar en lo que sucederá después. La pared.Yo pegada a ella hurtando mi sombra. Manipulo. En verdad que es algo pequeño; pero a estas alturas no puedo escoger.
Tomo el creyón con soltura. Me cercioro de que nadie me ve y sin pensarlo más se suelta mi deseo entre el placer y el miedo: una, dos, tres ... ¡Qué bien me siento! ¡Qué placer! ¡QUE PALABROTAS HE ESCRITO EN LA PARED!
Ahora ya sé por qué las paredes de los baños de las escuelas son un inmenso mural colectivo; pero de artistas anónimos. ¡Nadie me vio!

Dedicatoria:Para el niño que todos llevamos dentro.

El gamusino azul

2009-02-23T16:33:00.000-08:00

Jugar con la inocencia suele ser peligroso . Es una práctica que te trae sorpresas, unas muy bellas y otras, amargas; cuando te das cuenta que sin premeditarlo has matado la inocencia. Quien de alguna manera haya cometido este delito va a sentirse culpable por el resto de su vida. Aquí sentada en el banco de los acusados, esperando a ser juzgada, aguardo. No pido clemencia, en cierta forma ya he recibido castigo. Asimismo estoy segura que muchas de las personas que me están leyendo cargan con esta culpa. ¿Pueden escuchar para juzgar? Se sentirán sorprendidos. Les prevengo.

La confesión.

Muchos años de mi vida he estado rodeada de niños. Me he bebido sus alegrías hasta embriagarme. Ellos me han dado mucho y en reciprocidad les he dedicado lo mejor de mi esencia como ser humano. Los he amado. Los he formado y también he jugado con sus inocencias. Puede tomarse como atenuante que no ha sido premeditado, simplemente ha sucedido. Sin parecer inmodesta me consideraba una buena maestra. Mis alumnos me querían y yo los veneraba. Siempre busqué métodos creativos para ilustrarlos y una veces un poquito severa y otras, condescendiente, juro que lograba con ellos todo cuanto me proponía.Y no fueron pocos los logros.
Entre mi clase y yo había surgido algo especial.No puedo precisar en qué momento comenzó a funcionar el intercambio; pero sucedió.
Disfrutaba de mis niños, así como ellos lo hacían entre sí y con la misma intensidad me disfrutaban a mí. Era fantástico. Les ilustro.
Después de cada clase fuerte donde había bastante actividad intelectual, o por la presión de los horarios cerrados o simplemente luego de éxitos escolares, teníamos un día para jugar y amar.
Amábamos todo, desde perdernos en un mar de hierbas hasta la excitación de un buen juego. Increíbles cosas hicimos juntos y cuánto las disfrutamos. En esos días se invertían los roles y eran los propios niños quienes diseñaban la sesión escolar.Yo los incitaba:
_ Para mañana nos merecemos un día de alegría.
Entonces cada escolar escribía en un papel cómo deseaba pasar el día siguiente. Las sugerencias se guardaban en un buzón habilitado para el propósito.
Llegado el momento se extraía un papel al azar y se le daba cumplimiento. Por supuesto que previamente yo había revisado las sugerencias. No por curiosidad (o sí había algo de ello) digo, por precaución. No deseaba quedar ante los ojos de los niños como una maestra sin carácter que no cumplía con sus promesas; pero tampoco podía cumplir con todas sus sugerencias. ¡Si supieran ustedes todas las proposiciones de los niños! Ojalá algún día pueda recopilarlas en unos cuantos volúmenes ¡Tanta ingenuidad e inocencia ! ¡Cuánta sabiduría! Confieso que llevo en mi alma éxtasis de niños y eso ustedes no podrán deshacerlo.
Vuelvo a la historia. Previamente seleccionaba las sugerencias y hacía mis trampas. Las colocaba de manera que al hacer el sorteo salieran favorecidas las solicitudes factibles. Me remito a lo que originó esta crisis.
Algún niño propuso pasar la tarde jugando o explorando en un lomerío cercano. Se aceptó. ¡Tarde linda la que pasamos ! Lástima que las consecuencias fueran tan malas.
Hubo juegos, tesoros escondidos, cuentos, lecciones de naturaleza... (Siempre trataba de que aquellas sesiones fueran educativas y poder retomar las vivencias en futuras clases).
No sé yo si porque esas terdes me convertían en niña o porque deseaba fantasear o quién sabe si algún duende malo quiso jugar conmigo para cobrarme más tarde la deuda por un acto no muy bien pensado; pero lo cierto es que les dije a mis alumnos que todos aquellos insectos que volaban bajo la hierba caliente del campo se llamaban "gamusinos" (¡ Dios mío, lo inventé en aquel momento y ojalá no lo hubiese hecho ! ) Les "ilustré" diciéndoles que si tomaban las bolsas de papel y las alzaban sobre sus cabezas pronunciando la conjura "¡Gamusinos al saco" !, todos los insectos se precipitarían a sus bolsas y allí quedarían atrapados. Quien haya estado entre las malezas del campo durante las horas calientes de la tarde, sabe de lo que estoy hablando.
Son cientos de insectos volando bajo y nublando el aire. Pues digo que los ojos de mis niños se clavaron en mí como deseando escuchar más de aquel encantamiento. Me di cuenta de que querían más emoción y se las di. Sentencié:
_ Seguramente atraparán varios "gamusinos"; pero lo bueno sería cazar uno de color azul. Es un insecto maravilloso y concede a quien lo posea, el deseo que le pida .
Así fue. Era un juego. Los muchachos se dispersaron y yo los escuchaba llamar a los "gamusinos" y sus voces
competían con el eco y las palmas se alegraban con tanta inocencia y mi alma cantaba.Todo era alegría. Me dio pena por ellos porque comprendí que estaba usando su ingenuidad en forma impropia; pero observando su entusiasmo y alborozo calmé mi conciencia y hasta yo misma traté de alcanzar un "gamusino".
Fue una tarde linda. Los niños me contagiaron su alegría y estuve escalando exponiendo mis piernas, no muy fuertes,a las inclemencias del relieve. Debo decir que yo andaba algo mal de salud, me reponía de una rara enfermedad neurológica que afecta los músculos, la que me había dejado bastante desmejorada y eso lo sabían mis alumnos.
Por supuesto que algunos insectos cayeron en las bolsas; pero ninguno de color azul. (Se supondrá)Este incidente desanimó a algunos; pero muy pronto desapareció la frustración en cuanto apareció algún motivo mejor. Regresamos a la escuela entonando canciones, con mucha alegría estremeciendo a la tarde. Hasta la hora de la despedida no se habló de otra cosa. Una pequeña llamada Jessica estuvo llorando un poco y pensativa.La consolé como pude pensando que se sentía frustrada por no haber cazado ningún insecto. Lo máximo que conseguí fue que dejara de llorar. Esa noche cuando puse mi cabeza en la almohada y pasé recuento de mis acciones, me sentí un poco culpable.
Al día siguiente de la aventura; muy temprano, a mi llegada a la escuela,vi allí a mi pequeña Jessica en compañía de su mamá.
¡ Pobrecilla de mi niña !
¡ Qué aspecto horrible el que tenía ! Llorosa,con unas enormes ojeras negras alrededor de sus inmensos ojos verdes, temblando se arrojó a mi cuello cuando me vio. La madre de la niña muy seria y agresiva se abalanzó sobre mí en el mejor sentido de la palabra y me retó a sostener una conversación en privado. Me deshice de los brazos de la pequeña como pude y le dije a su madre que me acompañara.Yo percibía una catástrofe. Olía que se avecinaba un gran problema.
Ya en mi privado la madre de la niña y yo frente a frente.
_ Necesito me diga qué sucedió aquí ayer - mi corazón dio un vuelco ante tanta ira - ¿ Qué le hizo o dijo a Jessica para que la excitara al punto de no dormir en su cuarto? Toda la noche estuvo en el jardín con una bolsa sobre su cabeza y delirando, porque eso era: deliraba. Hasta quedarse ronca musitaba: " Gamusinos al saco” . Le he preguntado de dónde ha sacado esas ideas y se niega a responder. Solamente llora y dice: ¡Pobrecita mi maestra!
Palidecí. Sentí un miedo muy grande porque sabía era responsable de haber causado aquella situación.
La madre de la niña estaba irritada y perdió la compostura. No voy a transcribir la conversación; pero me dijo que ella ya había oído de mis métodos, que si me cabeza no funcionaba bien y el resto me lo reservo por merecido.Todavía al recordarlo mi rostro se desencaja y enrojece.Con humildad le conté la niñería en que había incurrido. Ella no prosiguió con su discurso y fue peor.
Ojalá lo hubiese hecho. Así no habría tenido yo que ver sus ojos. En ellos leí una compasión rayana en desdén y un reproche silente peor que todos los insultos. Le prometí hablar con la niña. Se negó. Me dijo que me repetaba y estimaba; pero quería estar presente en la entrevista. Me sentí muy poquita cosa, como sucia y percibí que en ese momento aquella mujer me temía. (Eso no podré olvidarlo jamás).
La niña sobre mis rodillas. La cobijé con mis brazos y le besé la frente. Con dulzura le hablé de las actividades de la excursión y de mi peregrina idea de aquel juego desatinado.
_ Fue un juego, mi amor. ¿Qué sucede contigo? Cuéntanos a tu mami y a mí lo que estás sintiendo - yo estaba tan triste como ella mientras la consolaba- Poco a poco se fue calmando.
Rodeó mi cuello con sus bracitos y se miró en mis ojos.
Hasta hoy sigo sintiendo aquella mirada. Con la inocencia todavía intacta me dijo:
_ Usted nos dijo que si lográbamos atrapar al "gamusino azul" seríamos afortunados porque él concedía todos nuestros deseos.Yo quiero ese "gamusino azul", lo preciso,
tiene que caer en mi bolsa...
De nuevo comenzó a llorar convulsivamente . Yo haciendo esfuerzos por calmarla y tratando de enmendar el error:
_ Pero yo solamente quería jugar con ustedes y que se divirtieran. Jamás quise lastimarte, lo juro…
Y ella inconsolable:
_ Pero estoy muy triste, muy triste (Tirando su tristeza sobre mi cuerpo)
_ ¿Por qué? Cuéntanos qué te hizo pasar la noche en el jardín.Todos queremos algo en la vida y no siempre podemos conseguirlo, lo imporante es soñar.
_ Usted no comprende nada y mi mami tampoco. Nadie me comprende - y de nuevo con el llanto – Traté de relajarla y comunicarle la misma confianza de siempre para que compartiera su secreto.La madre mirándome escrutadoramente y estoy segura que de su juicio no salí bien parada.
_ ¿Cuál es ese deseo tan importante que le vas a pedir al “ gamusino”. La madre me fulminó. Traté de relajarla y comunicarle la misma confianza de siempre para que compartiera su secreto.
Al fin mi niña se soltó. Ojalá no lo hubiese hecho.
_ Si el "gamusino azul" cae en mi bolsa yo le voy a pedir que le devuelva a usted la salud perdida, que sus piernas sean como antes y pueda caminar, escalar,bailar... Quiero que ese duende la cure para siempre y la cuide. Le voy a pedir que recupere sus fuerzas y su peso y que le quite esa tristeza que la hace ver vieja, yo quiero que vuelva a ser tan linda como antes... Yo no quiero que mi maestra muera...Pido que sea como antes y que sus ojos vuelvan a ser dos lucerotes haciendo guiños... Por eso necesito al "gamusino".
Así fue.Todavía estoy buscando una respuesta para mi niña. En aquel momento la abracé con ternura, besé su carita maltrecha y sus manos frías y mis lágrimas cálidas se fundieron con las de ella. Lloraba por mi niña Jessica, por el cariño, porque causando tanto dolor mi corazón reía, porque estaba asistiendo a la ejución de la inocencia y sin embargo toda yo cantaba.Soy culpable; pero siento una ternura tan calladita dentro del pecho que me devuelve la paz. Al recordar este episodio disfruto con placidez haber matado la inocencia de mi niña que en recompensa me regaló su cariño.
Digo que nadie me ha regalado, hasta hoy, tanto amor. Nadie ha vuelto a amarme así. En reciprocidad llevo su cariño prendido a mi pecho, aunque sé cuál ha sido el precio ¿Saben?, si pudiera volver el tiempo atrás yo también cazaría "gamusinos".
Ahora ya está dicho. Soy culpable.

TRISTEZA

2009-02-23T16:15:00.000-08:00

Tristeza no es languidecer, ni marchitarse, ni morir un poquito cada día; ni quedarse con los brazos abiertos esperando el abrazo que nunca llega; ni esconder las penas para que el mundo no salte sus muros; tristeza no es renunciar a tu mundo para compartir otros, rotos y ajenos; ni bajar los párpados para que la luz no se avergüence de las cuencas vacías; ni mutilar la risa; ni fruncir el ceño; tristeza no es impotencia, ni desacato, ni olvido, ni recoger tus presentes hollados sin compasión; ni reconocer que eres olvido en la garganta, ni el abandono, ni llenarte de alegrías ajenas para disfrazar tus angustias; ni saberte grano de arena en las playas del cariño; ni el naufragio de tu futuro; ni la renuncia a tus muertos; tristeza no es caminar por calles ajenas con la mirada prendida de cada flor silvestre; ni la nostalgia del cielo sobre tu cabeza; ni estrujar un pañuelo ajado creyendo que acaricias unas manos; tristeza no es suspirar detrás de una ventana cerrada; ni llorar cuando nadie te ve; tristeza no es ir tras los recuerdos sabiendo que siempre te llevarán ventaja; ni la soledad en cadenas sin abrazos; no es el refugio en las bambalinas de un teatro vacío; ni recorrer tu cuerpo con las manos cansadas; estar triste no es reconocer lo que has perdido y que jamás recuperarás; ni llenarte de dulzura sin tener con quién compartirla; ni parir hijos que se inventan tu muerte; ni escribir versos que te dejan temblando; ni extender tu mano para que así se quede y además vacía; estar triste no es que a tu lado se siente la soledad y te llame amiga; ni la ausencia de tu nombre ; ni la mesa vacía... Tristeza es el corazón desbordado por amor y sangrando por darse cuando se refugia en la almohada para ahogar sollozos y comenzar a llenarlo para entregarlo en el nuevo día sin la recompensa, al menos, de un abrazo.Tristeza es saber que perdiste sin haber ganado; es apagar la veladora y cubrirte el rostro para que la noche sin luna ahogue el suspiro de tu corazón enfermo; es la herejía de desear la muerte cuando no se te ha acabado la vida.Tristeza es el amor que se rompe sin usarlo; es tener las manos llenas de rosas y allí se marchitan sin entregarlas; estar triste es el naufragio del corazón y no tener fuerzas para nadar hasta la orilla; es tenderte a la deriva y cuando las olas te arrastran recalar en playa perdida. Tristeza es tener las manos extendidas y vacías. Lo demás no sé ni por qué lo escribiría.

El sacrificio (XIV)

2009-02-17T14:22:00.000-08:00

El sacrificio

Volvió el doctor. Su diagnóstico, por más que lo pienso, me pareció increíble en aquel momento; si no lo hubiese constatado, aún hoy diría que el doctor se equivocaba... pero, no.
- "Su cotorrita no tiene enfermedad alguna" -me dijo- "Se ha sacrificado".
Mis palabras se quedaron guardadas en la garganta. El corazón sangrando.
- "Sí" -me explicó- "En estos días he leído varios textos sobre aves y existe una explicación para la pérdida de las plumas de las alas de Maka. Ha tomado la decisión de cercenar su vuelo. La libertad le recorre el cuerpo y el amor que hay dentro de su corazón es tal, que no ha encontrado mejor forma para evadir sus ansias de libertad que mutilando sus alas. Maka no volverá a volar por decisión propia, se ha sacrificado por amor".
No hay palabras... estas lágrimas son de ternura por Maka y estas otras, son de lástima por mí. ¿Por qué, si no le cerré la puerta? ¿Por qué, si la invitación al vuelo siempre estuvo ahí?

EPILOGO

Manicato

Mi cotorrita me ha dado una nueva y definiva lección.Traté de ponerle un nombre cuando la encontré rota y desvalida. Ella no me lo permitió. Se bautizó "Maka", combinación silábica difícil para este tipo de ave.
Recientemente he leído que en el siglo XV existía una tribu indígena en el Caribe, que se rebeló contra el conquistador español y que su grito de guerra era MANICATO. Su cacique, inteligente y estratega, cambió este vocablo para que el enemigo no descubriera la palabra que incitaba a la libertad y en su lugar, gritaban con rebeldía: ¡MAKAAAA...!
Para ti, Maka, porque no hay palabras para llenar una página con el sacrificio de tu nombre y el significado del amor.
Simplemente... Maka....

La enfermedad (XIII)

2009-02-17T14:17:00.000-08:00

Maka había regresado y con ella la casa se iluminó. Era la misma soberana que nos tenía rendidos a sus encantos y travesuras. Seguía siendo la cotorrita más adorable del reino animal y exceptuando algunos momentos taciturnos del animalito que se encerraba en un mutismo casi humano, todo parecía normal, igual que antes de la evasión de mi Maka. El amor creció mutuamente y con creces. Nada había cambiado y sí...
Ahora, con bastante frecuencia, encontraba plumas verdes y rosadas dispersas por toda la casa. Las iba guardando con infinita ternura porque pensaba que el vuelo, quién sabe cuán inclemente, las había lastimado y porque se sabe que las aves hacen sus mudas y luego le surgen unas más fuertes y lustrosas; pero era algo distinto, anormal. Paulatinamente sus alas comenzaron a quedar desnudas, solamente un débil plumón ralo cubría la piel. Maka estaba enfermando. Una angustia comenzó a apretarme el corazón.
Vino un doctor, sabio doctor en quien podía confiar. Examinó a la cotorrita y no encontró signo alguno que presagiara enfermedad. Me dijo que volvería.
Maka seguía conquistando con sus habilidades. Sus costumbres para nada cambiaron y cada día me entregaba entre besos y cantos, la ternura de su diminuto corazón (ahora no estoy segura de su tamaño) y yo la correspondía con creces y jamás le he cerrado la puerta.
Sus plumas seguían desprendiéndose con alarma. Mi cotorrita iba pareciendo un polluelo, aunque tenía la cara más linda del universo.Yo recuperando sus plumas desprendidas y colocándolas en un jarrón , porque no quería quedarme sin las alas que he amado durante tanto tiempo. En mi sentir se iban quebrando cristales de dolor.

Cuando la vuelta no es retorno(XII)

2009-02-17T14:12:00.000-08:00

No hay libertad para un ave que no estrena vuelo; pero mi cotorrita lo ignoraba, disyuntiva grave para un pequeño cuerpo que aletea entre "me quedo" o "regreso"; y ella optó por el regreso. Ahí estaba la puerta abierta para el retorno, era un cuerpecillo que regresaba del brillo del cielo verdadero, al cielo de un mundo pequeño. Regresó mi cotorrita con los ojos llenos de cielo y los pequeños pulmones saturados del aire del monte, traía lluvia en las alas y el vuelo libérrimo del espacio abierto; venía mi cotorrita a traerme el consuelo de que no la había perdido, que renunciaba a su vuelo. Me lo decían sus ojillos tristes, cuando un rayo de sol tibio dejaba lustre en su cuerpo o cuando un golpe de viento hacía tintinear los sonajeros, o el sonido de la lluvia cantaba en el alero y entonces se estilizaban sus plumas y relampagueaban sus ojillos y el verde de su cuerpo, más que de esmeralda, parecía de acero.
Mi corazón cantaba de puro contento y mi avecilla quería devolverme la alegría perdida , colmándome con su regreso para recompensar el dolor de la ausencia de su vuelo.Ya no fue igual. Seguía mi arlequín cantando y danzando para mí; pero se envolvía en silencios a veces y otras, su canto era plañidero. Mi avecilla se había enfermado de vuelo y no encontraba mejor manera para decírmelo, que llenando todos mis espacios con sus encantos y ocultando su pesar en silencios disfrazados y con los besos que me daba, que más que besos eran súplicas que decían ¡cuánto te quiero!; pero yo escuchaba ¡qué lindo es el vuelo! Me estaba pagando amor con amor, con el tesoro de su vuelo.

La pluma rosa (XI)

2009-02-17T14:06:00.000-08:00

Cada amanecer mis ojos escudriñaban la ventana en busca de algún mensaje de mi ave fugitiva, esperaba tal vez que durante la noche, la Luna me la trajera; o que el frío de la madrugada la hiciera extrañar la cobija de su manta y que arrepentida... volviera.
¡Y me trajo el Sol a la callejera! En el alféizar de la ventana una pluma rosa madrugó para mi espera. ¡Es un ave nueva! Yo deseaba a mi avecilla verde; pero si el día me regalaba una rosada... iba a mimarla como a la primera. Sobre mi ventana ha dormido un ave! La mía ha de estar cerca.
¡Y cerca estaba! Dormitando el cansancio de una semana entera, mi Maka disfrutaba la calidez de su cesta. ¡Aventurera, despierta! ¡Qué de besos nos dimos la mañana aquella!
Me trajo la vocinglera un regalo de plumas nuevas . Esbozando el dorso de las plumas verdes de las alas y la cola, un rubor de rosa la ha vestido con un traje nuevo. Cuando abre sus alas enseña todos los pétalos , como una rosa que para mis ojos, en lucir linda , todo su empeño pusiera.Y yo no me canso de mirarla y ella me enseña todo su cuerpo y me paga los besos de su ausencia y se los cobro a precio de usurero. Sentí unos celos enormes del Sol y del monte, que en solo siete días embellecieron su cuerpo.¡Y yo que pensaba que lo más bello del mundo, eran los besos!

Ausencia (X)

2009-02-17T13:55:00.000-08:00

La ausencia tiene sabor amargo, se endulza a penas cuando esperamos que algún motivo nuevo ocupe el espacio y el vacío que queda, cuando se han marchado las ilusiones y renace la espera.
Maka estuvo ausente siete días. ¡Una semana! No fueron los siete días que estremecieron al mundo, fueron los siete siglos que estremecieron mi alma. Una ventana abierta era la invitación permanente para el regreso, era la señal haciendo luces para atraer las alas.
Sin mi cotorrita la tristeza se vistió de largo y se quedó sentada sin ir a la fiesta. No hay brindis para la ausencia, ni hay fiesta cuando un ave se aleja. Se gastaron mis ojos de buscarla en el vuelo de las aves pasajeras. Se gastaron mis zapatos detrás de sus huellas. Me lastimé descalza persiguiendo a mi estrella. Inútiles búsquedas que limitaron mis fuerzas; pero no la esperanza de que volviera y por eso, le dejé la ventana abierta.
Pensaba en mi avecilla bisoña en el vuelo, quién sabe azotada por cuánta inclemencia. ¿Qué rama de árbol ocuparía el lugar de su cesta de mimbre? ¿Qué hojas frías cubrirían su cuerpo? ¿De qué plato se alimentaría, si en el monte no hay mesa? ¿Cuántos peligros rondarían su inocencia?
Mi esperanza en el retorno se volvió incierta; pero la ventana abierta seguía señalando la ruta desde el cielo hasta la tierra y desde esta, hasta mi alma despierta... y me llenaba de fuerzas pensando que cuando la añoranza le lastimara el cuerpo, y el pecho... de seguro volvería para darme un beso.
Por las tardes, llenaba la ausencia de Maka contemplando el vuelo de las aves retozonas con el viento y miraba hacia arriba, bien hacia arriba... ¡hacia el cielo! pedía en secreto que mi avecilla volviera y por eso la ventana, seguía abierta.
Una ventana abierta para tu ausencia... ¡Regresa!

Estrenando alas (IX)

2009-02-17T13:51:00.000-08:00

Un día Maka hizo su debut en el escenario del aire. La luz de la puerta abierta se apoderó de ella, la envolvió y la arrastró. Fue un instante. Fue un siglo.Voló.
Había que ver el planeo de sus alas extendidas por primera vez, parecía un ave de luz. Desplegadas sus alas la convirtieron en un ave enorme. Un corto viaje hasta un árbol cercano: primera parada. En su ramaje , confundida con el verde de las hojas, Maka era una hoja más; desde el suelo mi inútil reclamo suplicante. Maka debutaba.Tenía yo la esperanza de que no sería sorda a mi llamado y que mi olor la traería de regreso hasta mis manos extendidas hacia la copa danzante del árbol vocinglero. Quizás así habría sido, si el azar no se hubiera encargado de arrastrar sobre la copa orgullosa, una bandada de cotorritas salvajes. Dudó Maka. Gritó: ¡makaaa! y se marchó confundida entre sus hermanas de alas que la recibieron con alegría y celebraban su llegada. Fue un instante, un solo instante que cambió mi vida y la de Maka.
Una resignación turbada ante la pérdida me sacudió el alma. Buen viaje, Maka, estrena tus alas. Se quedó mi casa sin nido y mi alma: ¡sin nada!.
¡Se fue mi cotorrita!

Arlequín(VIII)

2009-02-17T13:45:00.000-08:00

Maka es mi Arlequín en el palacio de la soledad inclemente que es mi destierro del amor. Su presencia lo llena todo. Ella lo sabe porque hace fiesta con su aprendizaje y desocupa mi pensamiento que se recrea en la magia de sus juegos y habilidades ... Penetra desde el encanto de sus malabares hasta la jungla de las penas y las deshace suavemente... anida y no deja lugar sin cubrir.
Su vocabulario es amplio y preciso. Más preciso que amplio para ser justos. Con sus precisiones me pone de volteretas , por graciosas y simpáticas. Lo de la amplitud son cosas del cariño, porque de trabalenguas y secreteos, a fe mía que no se le entiende ni lo más mínimo; pero yo la secundo en ese juego de lenguaje y quién sabe lo que nos decimos. Eso sí, repite su nombre a la perfección y no de a una; sino sin punto, ni coma, ni pausa para su hablar. Pide "besitos" como por menudeo. Al primer "bechito" le sigue un caudal de lo mismo, entonces ladea su cabeza tallada y con su pico entre mis labios, se bebe los besos; unas veces silentes y otras, con rara estridencia, como los besos de adolescentes cuando estrenan sus bocas.y luego de los besos la muy pícara suelta: "Ay, qué rico" y así hasta que me canso y la devuelvo a su nido de mimbre con un "basta". Mi cotorrita pide pan, pide besos, pide agua.. ¡No se cansa de pedir!.
Nombra a todos los miembros de la familia e imita sus risas y sus voces y aprendió una palabrota de esas que no se escriben en los libros, ni se dicen tampoco; pero yo se lo permito y ella se complace en ser soez.
¡Cómo silba mi ave sonora! Pareciera que un violín es su garganta. Despierta al barrio con sus conciertos y los niños se arremolinan en la ventana para disfrutar de su arte. Pero lo que mejor hace mi Maka es cantar al compás de alguna melodía salida de la radio y por supuesto...¡bailarla!
Hasta alpinista es la muy bribona, a la espuela de sus uñas no se le resisten cintas, cordones, cables... escala a veces, cabalga también y luego en la cumbre de lo que haya conquistado, planta sus banderas de risas y parloteos. A veces mi Arlequín es más que eso. Mientras escribo o leo, hace nido con el pelo sobre mis hombros y desde allí parece que lee y que escribe, porque se ha bebido más de una lágrima indiscreta que ha hecho camino por mi mejilla.Y entonces se queda calladita y respetuosamente me da un beso sin que yo se lo pida. Para mí, ha cambiado su traje y me regala el encanto de su verde plumaje para que mis ojos se lo beban y recobren la esmeralda perdida por las penas y los años y para que olviden alguna cosa fea que la luz ha guardado en mi pupila.

Instintos(VII)

2009-02-17T13:24:00.000-08:00

Maka tiene sus buenos o malos momentos, que eso no puede decirlo quien viva fuera de la piel de un ave. Mi avecilla no tiene vuelo y es prisionera voluntaria; pero prisionera. No sé si se queda a mi lado porque me ama o porque desconoce la libertad.
Días hay en que se encierra en su soledad de ave; son días para su instinto y yo se lo respeto. No reconozco entonces la suavidad de su plumaje: erizada y en danza extraña y majestuosa, se cubre la cabeza con el ala y creo que sueña con el amor. (¿Cómo será el amor de las aves?) Su lenguaje se torna hechicero y desprende de su cuerpo un olor a monte que presagia el intento de alguna fuga. Entonces yo respeto su intimidad y me repliego, cubro su juego amoroso con una cortina de gasa azul para no presenciar sus devaneos en soledad.
Después todo pasa... se baña en el agua clara de su tina y lava su cuerpo y su sangre. Regresa del ensueño de sus amores imaginados y viene hasta mí convertida en la inocente avecilla que comparte conmigo caricias y ternura. Ahí le abro la puerta de la jaula amplia que es mi casa para que vuele hasta donde la conduzcan sus instintos; pero se aventura hasta el alero y pensativa o indecisa, (creo en ambas) da la espalda de sus plumas al sol y vuelve a refugiarse entre mis manos... Viene como de un baño de luz.

Alas rebeldes (VI)

2009-01-30T12:42:00.000-08:00

Capítulo VI

Miedo

Me duele que no comparta el ruido verde del monte y del palmar; la dejo libre y le digo que está lista para reanudar su vuelo trunco; pero ella no se va. Es mi cómplice y me perdona. Es mi almohada y no me abandona.
Pero yo adivino cuando el sol hace brillar su plumaje, que extraña el retozo de los árboles con el viento aunque no lo conozca (pero lo sueña) ; intuyo que algún oculto instinto la llama a través del aire que le trae trinos alegres de las aves no cautivas, aquellas que reinan en jaula abierta de manigua y amaneceres cantarinos.
Temblando le abro la puerta. Ella lo sabe, porque bate sus alas con alegría o pesar tal vez; pero no traspasa el umbral. Le hablo quedito: "¿ A quién le cuento mis cuitas si tú te vas? Tengo un miedo enorme de perderte y me estoy muriendo porque te quedes.Tuyo es mi corazón. Aquí no hay jaulas para tu cantar, aquí está la cumbre de mis hombros, refugio para tu anidar" Pienso que me entiende porque no se va... pero yo adivino en su plumaje que parpadea cuando el sol la invita, que un afán secreto algún día la incitará al vuelo.
Y yo me consuelo con su presencia insegura. Ropaje suave de pluma verde para mis dedos fríos, piar armonioso para aplacar mis llantos, sostén de mis besos inquietos.
Maka verde de pluma y canto, no me dejes nunca. Ni jaula, ni enojo para tu inocente dulzura cautiva de mi boca, tu cuerpecillo tibio calienta el frío de mis venas en soledad y me ayuda a alentar el gélido cierzo de mi andar cansado y perdido (y también cautivo)... pero le abro la puerta para que compita con el sol y ella...
¡ Ah, misericordia ! ; opta por la jaula de mi amor que son mis besos. Te amo, Maka... Tengo miedo.

Alas rebeldes (V)

2009-01-30T11:56:00.000-08:00

Capítulo V

Éxtasis

Maka come de mi plato y bebe de mi copa. Costumbre esta que compartimos casi desde que nos encontramos aquel septiembre; ella moribunda y yo emocionada.
Prueba mi comida y si le gusta , hace su banquete. Degusta mi bebida y si le complace, hace festín.¡Pobrecilla Maka de mi corazón! Casi le cuesta la vida esta afición.
Un día probó de mi copa el vino dulce,despojo de un tardío encuentro de aniversario. Mi Maka no sabe de vicios, ni de vinos... solamente es catadora inconsciente y ahí comenzó esta desventura donde mi responsabilidad perdió toda la cordura. Mi vino dulce la conquistó... y la embriagó. Cayó desmayada , yerta, exámine cuerpecillo, anestesiado , ofreciendo un grotesco cuadro de embriaguez.
La lengua fuera del pico, los ojos entreabiertos, las paticas extendidas su menudo cuerpo sin aliento, estirado y feo: la muerte parecía y haberla robado. Mi irresponsabilidad casi llevó a Maka a su último vuelo, no hacia el sol, sino hacia el interior de la tierra.
No respondía ante mis lamentos; ni al café amargo, ni al agua helada sobre su cabecita caída...¡Se moría mi cotorrita! Pasaron varios minutos que se transformaron en horas, antes de que mi avecilla diera los primeros síntomas de reanimación; y siglos antes de que sus oscilantes paticas sostuvieran a su desmadejado cuerpo.¡Maka se embriagó con mi vinillo dulce!
Ahora al evocar aquel episodio, resulta simpático; pero ese funesto día asistí a un espectáculo irreverente y despiadado. Le he pedido disculpas en todos los tonos. Ella me ha perdonado... porque sigue besando mi boca y cantando para mí.Yo no me perdono...

Alas rebeldes(IV)

2009-01-29T10:27:00.000-08:00

Capítulo IV

Maka

Maka es una cotorrita hembra. Sus ojillos son pequeños, redondos, inquietos cristales negros que hablan de amor. La ternura de su mirada brillante prendida de la mía es poderosa. Ladea la cabeza pequeña y la apoya contra mi rostro; es la caricia que mataría de envidia al desamor. Me platica con mimos, me consuela con trinos, me hace fuerte con su cercanía. Las horas silentes ahora tienen dueño y me dicen lo que mis oídos y mi corazón quieren escuchar.
Es saltarina parlanchina que me mira desde el suelo y desde allá abajo debo parecerle una mole que se yergue ante sus alas pequeñas y su pico cerrado. Entonces escala la montaña de mi cuerpo, asiéndose como puede, hasta conquistar la cima redonda de mis hombros. Allí hace nido con mi pelo y me susurra al oído ternezas de besos y bojea el nudo de mi cuello con un coqueteo de hojarasca olorosa.
Cuando la encontré cabía en la palma de la mano. Ahora cabe en mi mano abierta. Su plumón escaso y verde de entonces se ha transformado en un suave plumaje brillante que irradia bajo el sol. Sus alas han crecido y las bate fuerte ensayando su vuelo.
La tirana me enoja a veces. El punto de mi pluma está defectuoso; derrama tinta sobre mi escritorio y algunos de mis textos a duras penas han podido sobrevivir a la inclemencia de su pico rebelde. El refajo rosado hizo nido en su canasta y el arbolito de la sala quedó desnudo ante el otoño de su destructivo instinto.
Mi enojo es como el viento: viene y va; la furia desatada se esfuma cuando mi avecilla clava en los míos sus ojillos inquietos o cuando me besa la boca con la rebeldía de su pico afilado.Tiene resortes en el cuerpo: sube, baja, corre, camina, picotea, danza y besa. No existe la quietud para su ligero cuerpo en la acrobacia de su danzarina majestad.

Alas rebeldes (III)

2009-01-28T11:54:00.000-08:00

Capítulo III

La adaptación

La desconfianza y agresividad de los primeros días fueron desapareciendo a medida que se recuperaba. Poco a poco fue adquiriendo la seguridad del moribundo que se salva tras un crudo rescate. A mi lado se curaron sus heridas, de mi mano aprendió a comer y más tarde, con mi aliento: a andar.
Recorre mi casa, mi cuerpo y mi alma como agua bendita que limpia mis heridas y mis errores. Yo lo llamo dulcemente ... ¡ Maka! y viene a mí con pasitos saltarines y esconde su cabeza entre mis pies pidiendo que le suba al cielo de mis hombros. Duerme en cama de mimbre y lo cobija del frío un edredón de algodón.
Picotea cuanto encuentra y besa mis pies, mi cara, mi piel y mi alma.Come de mis manos todo lo que le ofrezco y de migas, frutillas y pedacitos de ternura, llena toda la casa que a su paso, le tiende la suavidad del amor.
No supe cuándo Maka comenzó a sentir que formaba parte de mi mundo; pero así fue. Se muestra a gusto entre nosotros y se saber reina ( porque es hembra ) de los corazones que la miman y la consienten. ¡ Ya no sé si me mima a mí o es a la inversa, que el amor cuando es mutuo no hace filas, ni se disputa puestos !

Alas rebeldes (II)

2009-01-28T11:26:00.000-08:00

Capítulo II

El nombre

Mi pajarillo tenía ahora un nido en una cesta de mimbre y el cuidado de una madre antes que decidiera explorar el sol con su vuelo. Tenía el cariño y la ternura cerca de su diminuto cuerpo ; pero era un ave sin nombre.
Simplemente era mi pequeño pajarillo verde que piaba ronco y a mí me parecía que clamaba por su mamá o por sus hermanos. Entre arrullos y dulzuras lo fui acercando a mi rostro y yo me atrevía en cada intento a un nuevo beso y él lo fue permitiendo, hasta que pude cubrirlo con mis labios sin que se enojara.
Había decidido llamarlo Septiembre; porque me gusta el nombre y porque este mes me lo regaló. Pensé que este nombre le quedaba grande a un pajarillo tan diminuto; septiembre es un nombre fuerte, es como un tañir sordo de campana antigua y mi pajarillo sonaba a nota aguda y escondida en los arpegios de un violín de juguete; no obstante, comencé a llamarlo Septiembre.
Y ese sería ahora su nombre ; pero un día mientras lo acariciaba, tal vez clamando por su mamá, pronunció su primera palabra: ¡ maka ! ¡ maka ! ; así piaba. No sé si en el lenguaje de las aves simboliza amor, o mamá, o hermanos, o gracias ... pero mi avecilla estrenaba nombre ya para siempre: Maka.

ALAS REBELDES

2009-01-28T10:56:00.000-08:00

Capítulo I

La llegada

Temblando de hambre , de frío y de miedo, me la trajo septiembre. La encontré bajo un árbol, tenía las alas y las paticas rotas, tan rotas como su desvalida figura aleteando entre las yerbas verdes y húmedas. Apenas la cubría un fino plumón de color verde claro. Las lluvias habían mutilado su primer vuelo y se desplomó al suelo. Imagino que así caen las estrellas del cielo cuando pierden su órbita, el ave perdió su nido y el intento de abrir alas al cielo. Así la encontré: rota y perdida. ¡ Qué tristeza la de un pajarillo sin vuelo ! Cabía en la palma de mi mano y en un beso de mi boca. ¡ Así de pequeña era ! Primero fue violenta, desconfiada, desafiante.
No encontraba en mi voz el piar de la madre, ni en mis manos el calor del plumaje que durante días cobijó su cuerpecillo desvalido. Decidí adoptarla y entre picotazos y estertores del ave en rebeldía, la tomé entre mis manos y la llevé conmigo hasta mi casa. El pajarillo lloraba y mi alma cantaba mientras imaginaba el castillo de ternura que construiría para ella. No sé si el pajarillo sentía miedo, supongo que sí porque yo lo sentía temblar entre mis manos; pero yo estaba feliz. ¡ Qué injusticia ! Pero aligeraba mi conciencia repitiéndome que cuidaría de él con dedicación hasta devolverle su vuelo trunco. Esa era mi verdad. En ese momento sentí que le nacía un retoño al árbol viejo de mi alma y que un Rey Mago respondía al mensaje dejado en un zapato de mi distante niñez.

El destierro

2009-01-17T15:02:00.000-08:00

El camino del desterrado comienza en la piel y va abriendo surcos que son huellas hasta llegar a la desnudez del hueso; lo carcome y no necesita rótulo que le identifique porque lo lleva escrito con sangre sobre la frente, invisible para el mundo, la inscripción es en el alma.
Quien ha perdido su tierra no encontrará parcela ajena para plantar sus semillas. No germinan estas sobre el desierto de la ausencia. Un desterrado vivo es un muerto sin reposo y muerto, andará en busca de un cuarto de tierra propia donde esconder sus fantasmas hechos huesos bajo alguna enredadera silvestre y envolverse con el aire que despeina las cruces y sacude las lápidas; y no encontrará ese refugio para la descomposición de su latitud perdida.
El destierro duele y crece, sin alivio. Clama el infortunado por la medicina de abrazos que le acerque a su lejanía. Quemadura en el alma e incendio en la piel son el estigma de un hombre lejos de su tierra. Ha perdido la virginidad de su propio nombre y el lodo público le mancha los harapos de la carne desnuda; hay contaminación en el aire que intenta respirar y se desprende un hedor marginal cuando la lluvia le azota el rostro.
Mugriento ser perfumado es el desterrado. Es el mandamiento del pecado que clama por la clemencia o el perdón difusos en la lejanía. Es una huella de sombra entre las arenas perdidas, es el sueño sobre la almohada cómplice de las lágrimas y es el despertar sacudido por la pesadilla.

LA MENTIRA

2009-01-17T14:52:00.000-08:00

Aquello que se sueña, no se tiene
En lo que el triste humano a haber alcanza;
para más tormento
Locura es el invento
Humano de esperanza.
José Martí

La mentira repta para escalar y allá en lo alto hacer sus debut; se enrosca y tritura los músculos y los huesos de sus víctimas; hace pedazos al músculo fibroso que es el corazón; mancilla, corrompe, hunde en el lodo lo más auténtico del ser humano... devora calladamente y después desciende y se arrastra repulsivamente. La mentira es serpiente que destila veneno y si logras sobrevivir a su mordedura, te deja muerto el lugarcito para la confianza.
Puede que hasta sanes de la herida; pero las cicatrices perduran y te persiguen, te señalan y ante la menor rozadura, sangran. Las huellas invisibles de la desconfianza te envuelven en su complicidad y aunque desees dejar de arrastrarte, ya nunca más podrás erguirte del suelo hediondo hasta donde te ha llevado ese reptil miserable que es la falsedad.
De la mentira puedes salvarte; pero la confianza no la recuperarás jamás. La mentira mata con alevosía,premedita el homicidio; se regodea con sus víctimas y las violenta con deshonestidad.
¡ Qué animal y pobre es la mentira! ¡ Aunque el amor la
absuelva, la desconfianza la condenará! A mí me ha mordido esa culebra y sin embargo; le sigo poniendo el pecho para que duerma... ¿ Me morderá ?

Ejecución impune

2009-01-17T14:43:00.000-08:00

La Desconfianza es una asesina silente;persigue,ata,quebranta los huesos y arremete con sordidez premeditada hasta devorarte el alma. Es homicida macabra sin puñales certeros,ni venenos,ni estocadas.Con oportunismo de amante seduce y hasta encanta cuando reclama;cambia de piel y mata.Se aprovecha de la orfandad del cariño y hace lazos con la traición hasta desflorar la virginidad sin manchas de la credibilidad. Después se lava las manos y se enjuaga la boca... ¡ cómo si nada ! Es peor que la Mentira la Desconfianza. Es asesina con frialdad que espanta. Así va perdiendo su aliento la Confianza y muere como flor mancillada.Acaba de ser asesinada y ya para siempre, eterna e insepulta la rondará el fantasma homicida que se esconde entre las palabras y que llamamos Desconfianza. Entonces sabrás que ya nada te salva. No se muere siempre en la forma que Dios manda. Algunos vivos andan sobre la tierra, mientras la muerte los persigue descalza. Las huellas son cicatrices bajo la lápida del pecho y el epitafio lo conforma una sola palabra.

Desde orillas opuestas

2009-01-07T15:36:00.000-08:00

"¡Qué tonto es le puente: cree
que construyeron el río para
que bajo él corriera!"
Excilia Saldaña (Escritora cubana)

Por muchos años llevé conmigo el libro "La noche" de Excilia Saldaña. Entre sus páginas he encontrado textos muy bellos que me han cautivado por hermosos y por sentenciosos. Este que encabeza mis reflexiones es uno de mis preferidos.
La sentencia de la escritora, bellísima sin dudas, me hace tomar partida desde la orilla opuesta. ¿De qué se jacta el río? ¿Qué culpa tiene el puente si no puede juntarse con el mar? ¿Qué culpa tiene el puente si no le permitieron llegar más allá? ¿Quién le dijo al río que sin el puente los transeúntes pueden soñar? Me enojo con el río. A cada cosa su lugar. ¡Qué triste el río sin poder sus orillas juntar! ¡ Qué triste el mundo con las gentes desde orillas opuestas, que por distantes son extranjeras ! ¡ Pobres gentes desde orillas opuestas ! ¡Qué huérfano el río que no las puede amar ! No es hermoso ver pasar los barcos desde la orilla, lo alegre es desde el pedestal . Lo grandioso es verlos desde arriba porque solo así, valoras su calar. No es hermoso decir adiós desde la orilla. Lo importante es poder juntar las manos sobre la barandilla. Qué importa que la corriente sea limpia, cristalina, si solo corre de arriba hacia abajo, o al revés, que en definitiva así es la vida; pero qué lindo si allí está el puente y se ve todo ; pero desde arriba . ¿ Quién le dijo al río que el puente se cree superior en desafío? ¿ Qué culpas tienen aquellos que desde la orilla tienden las manos al vacío porque no ven el puente sobre el que podrían estrecharlas sin frío? Para abrazarse sobre él está el puente y no solo para que por debajo fluya la corriente. El río es hermoso y él lo sabe, que bien murmurino y cantador es. Le llaman poderoso, a veces hasta infinito. Siempre desde la orilla. El lado feo del río solo se ve desde el puente: junto al remanso, un remolino.Tal vez por esto al puente no le quieran bien.Yo te invito a que subas al puente y a que contemples el río desde allí. No te asustes, aprende. Junto con la hermosura que verás correr bajo tus plantas, observarás las zonas oscuras, sucias y contaminadas del serpenteo. Observa lo que te ofrece el fondo y descubre entre nidos de algas y turbios remolinos, la hermosura de las cosas feas; no para extasiarte con la realidad inmunda; sino para que con la resistencia de tu ternura, conviertas al abismo revuelto del fondo oscuro, en el espejo plateado que solo ves desde arriba cuando te estancas en una de sus orillas.Ven conmigo al puente de mando que es el del río y no lo creas tonto, ni engreído. Ya no sé si me enojo con el río.Ya no sé si desvarío. ¿Qué culpas tiene el río si el mundo se complace en decirle que es lindo? De todas formas ahí está el puente y desde su pasarela, gentes como tú o como yo, en franca alianza con el frío, nos apretaremos las manos para que el corazón no muera aterido. ¿ Puente o río? ¿Río o puente? ¿Tú o yo? ¿Tú o el mundo? ¿ O el mundo de frente al río? El río, el puente y nosotros.
Ya no tengo más "La noche". Regalé el libro a una persona muy importante para mí porque deseo que aprenda, que para valorar las cosas hermosas de este mundo, es preciso subirse al puente y no contemplarlas desde la orilla. ¡ Ojalá tome partida !

Tiempo viejo prisionero del alba

2009-01-07T15:12:00.000-08:00

El Duende de la Nostalgia ha estado revolviendo entre mi valija desvencijada, único equipaje cuando partí de mi tierra, tan pobre ella misma como yo desorientada, demasiado grande para equipaje tan pequeño y excesivamente pequeña para llevar mi esperanza. Anacrónico equipaje entre la multitud, humilde y raída como su dueña, perdida entre las manos que parecían ajenas en un cuerpo escapado de su espacio y de su tiempo, hasta ahora así de intactos en tierra ajena.
Cuando despedí mi mundo iba con mi maleta cargada de sueños y esperanzas, repleta de proyectos y el sol aprisionado entre mis cosas; preñada de abrazos y manos blancas que se multiplicaron en adioses y palabras francas; una maleta vieja soportando entre sus tapas, junto conmigo, la ternura sin palabras.
Llaves de falso broche en cierre tan endeble han guardado el tesoro de mis recuerdos que se niegan a mostrarse porque no hay derecho a delatar la nostalgia que se esconde olvidada; pero viva, dentro de un equipaje cerrado. Sin embargo; un duende curioso por el placer morboso de hurgar entre secretos celosos, ha revuelto mi equipaje y hasta lo más pequeñito de mi alma en cautiverio, reo voluntario por amor, tesoros auténticos del cariño jamás subastados, ni sustituidos, ni violentados; para siempre heridas abiertas que se restañan con besos y se multiplican en auroras cada vez que amanece y la humedad de la almohada delata los anhelos que en el corazón se esconden por el retorno en sueños a tu calle mojada.
Mi equipaje desnudo es nada, manojito de pequeñeces que cabe entre mis palmas... un libro de versos preñados de esperanzas, apuntes curiosos escritos por vanidad sana, cartas viejas con sabor a distancia, flores secas entre cintas rosadas, miniaturas del niño que llevé en mis entrañas y allí están guardadas, fotos que aprisionan rostros de personas amadas, papeles viejos como mis añoranzas, recuerdos vívidos de mis encrucijadas, recuerdos pequeños en haces tan grandes que se desparraman por toda la casa cuando la cubierta hundida de mi maleta rota descorre los broches que los aprisionaban y ahora andan sueltos alborotando el aire que oliendo a caña me azota la cara. En una maleta tan grande el espacio se agiganta; recuerdos tan intensos no caben entre sus bandas. Mi maleta está repleta de besos que allí se aprietan en la quietud de algún rincón oscuro de esta que no es mi casa y esperan, pacientemente, que el duende curioso de la nostalgia desate sus amarras para que yo los sienta sobre mi cara, cada vez que la abra. Mi equipaje no tiene precio porque esos recuerdos permanentes me asaltan estremecedores y recorren de punta a punta mi alma. Si lo abro, suspiros se escapan y murmullos de despedidas se pierden por toda la casa. La mayor parte del tiempo mantengo mi maleta cerrada para que nadie me robe los besos que guarda y cuando la abro, a solas, me bebo en silencio los recuerdos que me regala de aquel mi tiempo viejo prisionero del alba.
Mientras escribo estos apuntes en cuartillas desordenadas, la furia desatada de un avecilla cautiva de mis besos, juguetea con mis notas, destaja con su pico las frases aprisionadas entre las claves de mis versos y mi prosa desbocada y no sé yo si por sed, o por amor, o por inocencia incauta, o quién sabe si para aligerar el peso de mi alma, se bebió una lágrima que rodando sin enojo sobre mi mejilla, iba directamente a emborronar la página rota que soportó con estoicismo el despliegue de mi pluma para llenarla con tanta nostalgia.
Mi equipaje nuevamente cerrado ha abierto mis añoranzas y han desordenado toda mi casa y mi alma. Yo sé que mi maleta está llena de besos para sentirlos en mi cara cada vez que la abra.
- ¿Hacia dónde vas Duende inquieto de la Nostalgia?
- ¡ Vamos ! - Me incita el peregrino - Liberemos al tiempo viejo prisionero del alba.

Estrellas nuevas sobre los sepulcros

2009-01-07T15:08:00.000-08:00

Hay un lugar sobre la tierra o bajo ella, que quisiera limpiar con besos; pulgada a pulgada recorrerían mis labios la frialdad del mármol o la oquedad perdida, como se besan los pies de un Rey que ha muerto o los de un santo cuando ha nacido. Allí abrasa el sol, llueve luna y se infiltra la bravura para devolver con gloria de besos el calor, la belleza, la dulzura y la vida, a esos guerreros nobles que no descansan desde sus tumbas. Hay un lugar que limpiaría con besos: la tumba de un guerrero. ¡Estrellas nuevas sobre los sepulcros !
Sobre sus huesos desnudos se cirnió el orgullo; cadáveres andantes que en vigilia incorruptible cabalgan entre la llovizna, el cierzo y el fuego; son simplemente guerreros de la aurora. Muertos sagrados que no podrán ser mancillados con la mediocre blasfemia del que está vivo; son mástiles enhiestos en la profundidad del mar; son astas preñadas de blasones tricolores, firmes a pesar del viento; son estertores de pelea cuando se acaba la batalla; son vivos que andan entre los muertos y desde allí se suman estrellas y dirigen la cruzada. Sobre sus marmóreas tumbas: los besos; para limpiar con la humedad de los labios la mugrienta vileza del olvido y la impotente tristeza de no poder vestir sus huesos con la carne flameadora de una bandera.
Ya sé, hay un lugar sobre la tierra o debajo de ella, que limpiaría con besos, para que el calor de mi boca aliente a los huesos yertos que cabalgan en carrozas de fuego; y los amaría con ternura de fuente porque quién sabe si sedientos, antes de la batalla, no les preguntaron desde cuándo no los humedecía el calor de un beso.
¡Un minuto de silencio para los muertos!
¡Un toque de estrellas para los guerreros!

El naufragio

2009-01-07T15:01:00.000-08:00

Todo es nuevo: en las nobles ramas viejas
Nueva es la flor, las hojas, el rocío,
Y hasta el nido debajo de las tejas.
Solo el nido de antaño está vacío.

Henry W. Longfellow

Como náufrago en tierra es el desterrado; huérfano de Patria que es la más terrible de las orfandades.¡ Se quedó sin tierra donde vivir y morir ! ¡ Se quedó sin Patria para la cual vivir y morir ! Desheredados de la música de su lengua, plebeyos sin estirpe en tierras nuevas; extranjeros del sentir en cualquier andén; devorados por las hordas de la adaptación en la vorágine del sustento del diario vivir. Como todo náufrago luchando por llegar a la orilla, aunque distante se divise la orilla y como todo náufrago también, aferrados a la vida como un sueño, a pesar de que solo en sueños se convierta la vida; atrás las raíces, sus alegrías y viejas esperanzas, destierro de afectos y del cielo sin nubes como un ensueño en lontananza; y sobre el surco de las olas: las lágrimas, salobres suspiros que se juntarán con los mares y en remota añoranza llegarán a la desembocadura de un río olvidado, allí fundirán delta y quién sabe si endulzarán las piedras redondas del vado por donde se hunden otros pies cansados que soportan cuerpos de sueños colmados.
El náufrago cala en playa ajena, cubierto de algas enredadas en la cabellera y que le marcan el cuerpo como estigmas, cuerpo ya para siempre encadenado por las cuerdas invisibles del desconcierto. Ataduras invisibles que laceran la piel nueva en unos huesos viejos y como grilletes candentes le marcan el paso lento sobre calles desiertas. Sobreviviente de la furia de las olas que viene a morir asfixiado en las dunas de arena de la playa extranjera. Es un náufrago en tierra que no sabe qué espera, es un cuerpo de sal solidificada, transparente y tan frágil que no resiste el embate altanero de la roca cuando la ola de espuma lo arroja despiadadamente sobre aquella y entonces se rompe; deshecho cuerpo roto cuando a penas comenzaba a probar fuerzas y a tomar aliento; náufrago en tierra firme, descalzo de intentos y vestido con el coraje de los sueños, jirones vivos sobre su esqueleto; tímido marinero del trigo compitiendo con el Universo, levantando barricadas en la oscuridad y el silencio; llevando sobre la espalda las quemaduras del fuego del destierro, mientras suspira por los acentos de un mundo que propio, estrecho y entero, ha cambiado por sueños de otro mundo, amplio, más roto; pero sobre todo... ¡ ajeno ! Y se dice que ha llegado a puerto, comienza entonces el navegar hacia tierra adentro, con la llagas en el alma y la Patria distante dentro del pecho. Lleva el cielo como abrigo y los ojos puestos en algún incierto sueño que le restaure sus pérdidas, aunque a solas sus quejas naveguen en veleros blancos de sus pensamientos y con migajas de esfuerzo construya para su árbol un nido nuevo, aunque sabe que el suyo de antaño, ya para siempre estará vacío. La nostalgia del destierro le desgasta por dentro y se pierde en escaramuzas del recurrente recuerdo que le toma por asalto, dormido, y le recorre el cuerpo cuando, despierto, vacilante y ajeno, sabe que ha perdido su nido y su nombre no será otro que el de extranjero. Aunque pasen los años y en la batalla por llegar al cielo conquiste algún planeta nuevo;
amanecerá cada día con el sabor amargo entre los labios que le recordará que sigue siendo náufrago porque ha perdido su suelo en tierra firme; el sonido del mar bravío y violento le seguirá azotando el cuerpo, como aquel lejano día que sobre playas ajenas lo impulsó el viento y la espuma blanca le desdibujó la anatomía de su cuerpo. Una nodriza nueva estrenará sus pechos; y un náufrago viejo beberá de ellos.

Dedicatoria a los náufragos de amor

2009-01-07T14:44:00.000-08:00

Para los náufragos de amor, porque en este Diario de abordo, más que de sus naufragios, con sus historias nos trazan la ruta para llegar a la playa de sus encuentros. ¡ Allí las arenas son limpias !¡ Llegar !
La vida es un eterno navegar; embarcaciones frágiles nos llevan y nos traen por los infinitos mares de la subsistencia. Mares a veces serenos, limpios, tan azules que se beben el color del cielo para hacer más corta la travesía entre alegría y bonanza. Son días felices, cortas edades del vivir, donde se disfrutan con placer infinito, detalles lindos y pequeños; pero que crecen allá dentro del pecho y danzan al compás de la música que provoca el corazón galopante en corcel de fuego de hoguera, tibio y acariciante y así danza la paz del privilegio de vivir.
A veces los mares se tornan bravíos. Tempestades anuncian que las olas gigantes se tragarán tu endeble navío y en desafío pujante harás batalla al naufragio inminente, pensando tal vez, que el fondo del mar será la casa para tus miembros descompuestos, abusados y para tus huesos rotos y perdidos, puede que te aferres al milagro del rescate de ti mismo y entonces, flotando a la deriva el sol te lastime la piel que recubre tu cuerpo y como al diamante, haga carbón tu sentir. Son naufragios propios o ajenos; tardíos o prematuros; pero te laceran, te envuelven, te achican, te reducen. Corazones náufragos del amor, sobrevivientes que cargan cruces y ciñen sienes; desesperados entes que en la batalla por la vida han ido dejando jirones de ella en su paso por la tierra y ensanchando playas con la arena arrancada a cada tramo de su cuerpo, ya pétreo por tantos embates. Corazones náufragos por la pérdida de los anhelos auténticos, cautivos en costas vírgenes donde las caracolas se desnudan para que las cubra el pudor de la floresta; desembarcos abortados para parir auroras y marcar la huellas en arenas teñidas por la sangre de las arterias henchidas y el azúcar balsámico de la savia escondida. Ahí vamos, náufragos, con el corazón herido y una y otra vez restañado; gestando nuevos afanes para regar el surco abierto con las semillas de nuestros amores. Son historias calladas que alguna pluma desfloró de timidez y ahora cantan sobre cuartillas osadas. Son surtidores que refrescan la memoria para mantener latentes las tristes glorias que hacen más fuertes, más nobles y más cautos, los desencuentros de la HUMANIDAD.

Fantasía para adultos

2008-12-29T12:52:00.000-08:00

Una era hubo en que al mar se le llamaba La Mar, remota edad de la Tierra parturienta, estremecida y convulsa, pariendo criaturas bellas y abortando otras, que no se sabe bien; porque hay cosas en este mundo para las que no se tiene respuesta.
Como la Tierra, La Mar también gestaba y daba a luz. Fue así como le nacieron los hijos. Príncipes y princesas fueron los hijos de la reina Mar.Todos nobles en su estirpe, altivos y soberbios; pero ninguno lo fue tanto como la princesa Cariba.
Nació bella, despertaba la envidia hasta de los mismos dioses ; pero un Dios bueno, no se sabe cuál, la protegió contra esos bajos sentimientos y le regaló tres dones que hicieron de la princesa un ser excepcional y maravilloso.
El Dios le dijo: " Te regalo la belleza eterna ". Y así fue. No ha habido descendiente hembra de La Mar, más hermosa que Cariba. Esbelta figura de talle cimbrador, enhiesta y fina; dorada piel de azúcar, larga cabellera verde trenzada en nudos mágicos con aroma a trópico y la sonrisa más linda adornando la faz morena a puro sol.
Así de bella era Cariba.
Y el Dios le dijo: "Te regalo la voluntad".Y así fue. Carácter indomable el de la princesa que la hizo independiente y segura desde que alguien por primera vez le dijo NO ! Estoica, rebelde, pedestal férreo; firmeza única para impedir ser quebrada en la voluntad.
Y el Dios le dijo: "Te regalo la valentía".Y así fue. A nada ni a nadie temió jamás la princesa. Se enfrentó serena a las situaciones más desconcertantes y siempre salió airosa.
Brava señoría, desafiante, a fuerza de valor se abrió sus propios derroteros hacia la luz, como si la Tierra o La Mar parieran estrellas en lugar de hijos.
Cuentan que no se casó Cariba; porque no permitió que le mutilaran su libertad; pero tuvo amores, no con un príncipe; dicen que su amante le ofreció amor eterno si renunciaba a sus riquezas y ella aceptó por amor.( Hay quien dice que sí era un príncipe; pero no de las aguas, sino del fuego).Tal vez sea cierto; porque sin matrimonio han juntado sus amores y les han nacido hijos de agua y de fuego, que bellos y soberbios como sus padres, se han regado por el Universo.
Todavía al mar se le sigue llamando La Mar cuando a algún poeta o príncipe se le antoja y a veces tiene partos tardíos o prematuros, que no se sabe bien en este mundo de Dios, qué nace y lo que está por fenecer; y entonces se estremece el planeta. Cariba, vieja y fuerte como las piedras, siente los estertores y se parapeta en sus fortaleza; a veces se le oye gemir y otras, canta como sirena y sus canciones son violines que recorren la Tierra y el Mar anunciando la vida que nace y sus ecos gritan desde la profundidad de sus raíces, la historia rebelde de la leyenda de una hija de La Mar, que renunció a los príncipes para vivir del lado del fuego y exhibe con modestia su belleza eterna, su valentía y su voluntad, regalos de un Dios bueno cuando ella nació en el fondo de La Mar o de la Tierra,que no se sabe a ciencia cierta porque así son las historias viejas.

CLASIFICADOS

2008-12-29T12:38:00.000-08:00

Si le pides al corazón que ame, que llore, que cante bajito para darse a los demás y no te oye: lo llevas enfermo y no se curará.Ya se te rompió el corazón.

Para esperar: la paciencia y la vida. Para desesperar tómate la vida con impaciencia. Lo que esperas con impaciencia te llegará cuando te hayas tomado toda la vida. Aprende a esperar.

El poder de una lágrima: liberar a tu cuerpo de la gota que ha saturado de sal tu vida. Déjala correr.

Las alas crecen solamente en los hombros del que sabe volar.

No te calles lo que piensas. Más que a la lengua, te mutila el alma.

Cuando quieras ser luz, solamente abre la ventana.

Si por amor te diste y perdiste; no lo lamentes. Amando se gana.

Tu mundo será del color que tú quieras. Píntalo.

Para liberarte de una pena solo tienes un camino. Suéltala.

El llanto calma cuando es en silencio y a solas.

Si al acabarse el día sientes que has perdido un día de tu vida, es porque no lo has sabido vivir.

Si siembras trigo tendrás pan. Si cultivas cardos tu pan tendrá espinas.

Si estás lleno de ausencias es porque malograste las presencias.

Un buen enojo vale por cien malas complacencias.

Cada mañana el Sol te regala luz: estrénala.

La soledad es la cosecha de un mal sembradío de amistad.

Vivir en tu tierra es tener madre que te amamante. Lejos de ella beberás de pechos secos.

La traición te cobra sin que le pagues.

La felicidad es un ave rara. Se posa brevemente. Disfruta de ella sin pretender atraparla.

Despiértate con ganas. Dormirás cansado.

La ternura te pone muros: ¡ Sáltalos !

Piensa bonito y vivirás bonito.

Se respira mucho mejor en la cima de una montaña alta aunque te cueste ascender hasta ella.

Con la mentira envileces; con la fantasía creces y con los sueños vuelas.

Nunca digas hasta aquí me trajo el río. Di: hasta aquí llevo mi camino.

Ríe de adentro hacia afuera.Verás qué limpia sonrisa. A la inversa es una máscara.

Mientras más cerca, más lejos: la vida. Mientras más lejos, más cercanos: los sueños.

¿A qué huelen los maestros?

2008-12-29T12:29:00.000-08:00

Un día descubrí un olor nuevo: el olor de un maestro.
Ni lo imaginaba, lo confieso.
Sabía de memoria de olores a niños
y de esencia a lirio prendida de sus besos.
Los maestros , a veces, nos olvidamos
de que no nos pertenecemos;
entonces ocultamos el rostro
detrás de libros abiertos
y ponemos broche a las puertas
para pensar y llorar por dentro,
sin imaginar las ternuras
que tras ellas se encierran ...
- " Te digo que la maestra está aquí. "
- " No, la puerta está cerrada. "
- " Huele, huele y ya verás. "
- " No reconozco un aroma especial. "
- "Yo sí:
Cuando se acerca a tu pupitre notas que una fragancia te llena; si acerca su cabeza a la tuya sientes como un mareo de carrusel; si te acaricia, tu piel se llena de ella; cuando te regaña huele a almendras; si te lleva de paseo huele a lirio; a veces tiene olor a baúl, otras , a libros viejos; en ocasiones transpira a hojas secas; el otro día olía igual que mi muñeca y una vez noté que parecía un papel de regalo. Cuando ella se acerca huelo tabaco, café , fruta madura ... Dice mi mamá que es porque yo la quiero; pero yo pienso que no es sólo por eso, porque cuando me regaña no la quiero tanto y sin embargo me huele a lo mismo."
Yo, tras la puerta escuchando
lo que debía y lo que no debía.
Mi mal día se convirtió en bueno
y los sentimientos feos
se me salieron fuera del pecho;
y se cobijaron en mis ojos
convertidos en lágrimas.
Tal vez fue el secreto descubierto
tras la puerta cerrada.
La puerta abierta y mi aula repleta
y yo provocando a mi niña indiscreta.
" Hablemos de olores " - Mi oferta.
Y todos hablando de bellezas.
Mi niña callada y yo tratando
que sus palabras se descubrieran.
Y entonces con ternura nueva
recién descubierta:
" Usted me huele a lágrima,
querida maestra ".
Ahora ya sé a qué huelen los maestros.
No se enoje si un día un niño le dice que
usted huele a sucio. Mírese por dentro.

DIARIO DE UNA ROSA

2008-12-29T11:47:00.000-08:00

El botón

Soy el botón de una rosa, mis pétalos pugnan por abrirse al sol; una mariposa me ha rozado hoy tan levemente que su beso me acarició. Presiento que seré una flor feliz.

Metamorfosis

Comienza a desperezarse mi corola. El rocío fresco de la mañana me ha lavado la cara. Un bostezo me despierta del sueño de la infancia floral; comienza el camino hacia una adolescencia de una flor hermosa.

La rosa

Mi corola abierta ya no es una promesa, roja, sangre en pétalos es mi belleza. Soy una flor despierta desplegando su esencia.

La caricia

Una niña huérfana ha olido mi esencia. Sus deditos sucios dibujaron mis pétalos sin mancharlos; sobre la rama del rosal sigo siendo una rosa que tiene el calor del sol, la humedad del rocío y la ternura de una manita mugrienta.

La muchacha

Una muchacha enamorada quería guardarme en su cartera y un pajarillo cantor hizo nido en ella. Mi corola abierta y enhiesta, sigue siendo un atentado a la belleza.

El viento

Un viento fuerte ha sacudido mis pétalos y el rosal ha temido por la rama que me sustenta; pero sus raíces se aferraron a la tierra y ha defendido mi soberanía que esparce su aroma en la brisa que sucumbió a mi esencia virgen de rosa recién abierta.

Ensañamiento

Una mano ruda ha cercenado del tallo tanta belleza. Como un trofeo me lleva y me huele. Se estremece la rosa entre unos dedos temblorosos ¡Oh, destino incierto de una rosa !

Optimismo

Sigo pensando que la felicidad permanece en la rosa.

El milagro

La mano ruda se tornó violeta y sobre el pecho de una madre huérfana de hijos, colocó la rosa. Ahora más bella como prendedor, ¡ parece una estrella !

Rosa en concierto

Escucho música de corazón contento, viene de allá dentro... la melodía de este pecho es un concierto.

Como un relicario

Ahora no soy más que una rosa seca entre las páginas de un libro de una muchacha vieja. Sigo siendo la rosa feliz de otros tiempos cuando el beso de una mariposa le predijo, en secreto, un pecho de madre para perfumar como prendedor. Mis pétalos intactos sin la belleza de los colores, duermen entre las páginas de este libro como un relicario. A veces me humedece el rocío de una lágrima tibia, me despierta, y esta rosa recuerda cómo una mano ruda se hizo tierna, aquel día en que me despojó del tallo, para exhibirme sobre el pecho de una madre buena. Sigo siendo una rosa feliz. Mi diario está abierto y pueden escribir en él todos los que me lean.

La rosa.

Una nueva página abierta

Hoy he leído un texto......

Aquí pueden escribir lo que les haya inspirado este cuaderno que a pesar del título, los sentimientos son auténticos y nada locos. Gracias.

Historias indefinidas de mar y tierra

2008-11-25T16:38:00.001-08:00

En playas de nadie o de todos; en arenas de alguien o de ninguno; en tierras propias o ajenas: la gente habla. Gentes de cerca o de lejos; gentes de aquí o de allá, simplemente gentes. Y la gente habla de las demás gentes, de las cosas y sucesos. Así, entre gentes diversas, en playas, en arenas, en tierra; de nadie o de todos, de alguien o ninguno, propias o ajenas, las historias crecen y esta, creció tanto que todavía se cuenta. Un narrador contagiado desplegaba así su imaginación:
"Naufragio como aquel no ha habido otro. El barco era la casa para los hombres de mar. Navegaban por meses y le robaban al año algún día para visitar a la tierra. Entre azul y azul compartían tiempos hermosos para el amor, el trabajo y la amistad. Seguros y confiados navegaban por la inmensidad del sosiego profundo. Era el barco hogar de verdad, cobija para sus sueños bajo el techo de estrellas y Luna y calor de familia para los cuerpos enteros y salados; maderaje oscilante para los pies firmes; familia marinera sin fecha para puerto, unida en la trvesía y feliz en los breves desembarcos... Fue culpa de la tormenta, negro de noche cerrada sin una estrella, diríase que una fiera oscura abrió fauces y estremeció a dentelladas, el velamen; en tiempo más corto que los segundos, se perdió. La embarcación se deshizo entre el rayo y su luz. El viento arrancó el maderaje y las aguas turbulentas de un mar enojado y poderoso, se lo tragaron insaciables. Cuentan
que después de la tormenta, en la negrura de las olas, los cuerpos flotaban hermosos y muertos, a merced de la inmensidad. Algún sobreviviente se aferró a la fuerza de la vida más que a un milagro, por asidero y por ahí anda sin barco, ni casa, ni familia de mar que eran sus raíces, perdido en la tierra que se negó a albergarlo y dicen que en las rocas de la costa se le oye gemir, pidiendo al mar que le devuelva la vida. Fue horrible..."
"¿Eso es todo?" - Dice, con la mirada perdida y ausente de realidad, uno que en silencio ha escuchado el relato.
"¿Te parece poco, vagabundo? Te estoy hablando de un naufragio. Una historia verdadera del mar."
"Yo conozco de naufragios."- Afirma el vagabundo. Toma el hato sobre sus hombros y desentumece sus miembros de la carga del cuerpo. Erguido ante el narrador parece más viejo y moreno que antes. Los ojos sin brillo hieren la luz. Es un desterrado y un náufrago.
Simplemente son historias de mar y tierra que han crecido sin haber nacido y que han muerto sin haber vivido. Historia de historias indefinidas en playas de nadie...

LA PARADOJA

2008-11-25T16:02:00.000-08:00

Los seres humanos a veces se comportan como gusanos, son especie de generación tardía donde la indiferencia hizo nido para la mutación. Mundo infinito creado por Dios para ofrecer un lugarcito tibio a los vivientes, incluyendo a los gusanos, que exceptuando por la repulsión que causan, debieran tener mejor calificativo y en la soberana comparación ganan en clemencia ante los ojos del Señor.
Yo lo vi.
En una calle de esas de ciudad grande que son de todos o de nadie; pero anchas y libres para hombres, para gusanos, para bestias y para el amor, yo lo vi. Digo de ese amor que anda suelto cabalgando lo mismo sobre elegantes de leontinas de oro, que susurrando dádivas entre harapos, digo de ese amor para no confundir a los gusanos. Así es el mundo. Grande y pequeño. Amplio y estrecho. Entero y roto. Donde todo cabe y todos cabemos, al menos así debía
ser.
Yo lo vi.
Un viejo extraño y ajado, con los ojos demasiado grandes para sus órbitas pequeñas, tal vez por el hambre o el frío, quizás por el desamor. No pedía dádivas el triste viejo, las recogía de lo que sobraba de las sobras que otros dejaban. Infeliz viejo sin nombre, sin calle. Feliz viejo estoico de sonrisa maltrecha, inocente y ajeno.
Yo lo vi. La prepotencia enfundada en traje de hombre; hombre despiadado y miserable sin la funda de su traje. La boca grande como fauce mascullando ofensas al desvalido.Tiranozuelo tonto creyéndose Dios y oliendo a colonia cara. Cerró esposas en las frágiles muñecas del vagabundo; un volcán sucio de improperios fluyendo de las fauces abiertas y babeantes: "Prohibido recoger dádivas. Contravención al orden. Desvergüenza para la calle. Mancha para la sociedad. Hedor para el aire."
Yo lo oí.
Y el gran ser humano bajo los harapos llevado en andas.Y el pobre viejo sin calle conducido por la fuerza.Y el pobre hombre cubriendo su vergüenza con excusas mientras los ojos marchitos relampagueban. Era una cacería para el buen nombre de la calle de todos y de nadie. La fiera conduciendo al hombre para ser devorado por el desamparo. Era la soberbia y prepotencia de un gusano que parecía humano llenándose de euforia por un acto de seguridad.
Yo lo vi.
La calle se puso triste como si una carroza fúnebre condujera a un rey muerto hasta la cripta de mármol. Un silencio respetuoso acalló la orgía.
Yo lo sentí.
En la otra esquina donde competían el oro y el brillo, un pillo cualquiera traficaba con el pudor y se guardaba el dinero maloliente.Y siguió pisando firme sobre la calle de todos, sin bestias ni hombres tras sus espaldas anchas y su estómago repleto.
Yo lo vi.
Dicen que el mundo es ancho. Dicen que la calle es de todos. El andén perfumado se cubrió de un vómito violeta.
Yo lo olí.

LA ENCRUCIJADA

2008-11-25T14:07:00.000-08:00

Mi vieja maestra, mi ejemplo diáfano de la infancia, me enseñó a leer temprano. Con las letras, los números y la instrucción, me colmó de valores tan auténticos como inolvidables. Junto a mis calificaciones diarias jamás olvidaba añadir un mensaje para la Patria. De ella aprendí a encontrar la asencia de la arrogancia de ser cubana y las lecciones eternas de que un buen patriota tiene dos madres: la que le dio el ser y la tierra donde nació; y que es cobarde y vil quien las abandona.

*********************************
Crecí. Seguí sus pasos. Me hice maestra.

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Las huellas de mi primera maestra hicieron sendas en mi vivir. Ejemplo de valores para las nuevas simientes se tornó mi hacer, que comenzaba por el amor grande a la Patria que funda trincheras impenetrables y el amor al suelo donde se nace como el más auténtico y altruista. Como yo en mi maestra, el reflejo de ella en otros niños a través de mí.

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Me hice vieja, cobarde y vil.

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Un día cualquiera el retorno. En una calleja de mi pueblo viejo y querido, por donde mis pies saben de andar descalzos y que mis ojos recorren hasta vendados: el encuentro con la maestra de antaño, vieja como las lecciones en mi diario; pero tan digna, bella y luminosa ante mis ojos, como aquel lejano día en que me enseñó la primera letra. Al mirarme en sus ojos supe que un orgullo estoico le inundaba el pecho. " Oh, alumna que superó a la maestra ! Cuéntame de ti. ¿Continúas viviendo donde mismo? ¿ Cómo ta ha ido? Siempre supe que no me fallarías" Mi maestra no sabía... Cambié la mirada porque en sus ojos mi cobardía no cabía y no quise lastimar su orgullo. " Sigo. Me ha ido " - Le dije- Me quedé sin palabras, como ahora sin letras cuando escribo. Un abrazo en silencio fue la despedida.Yo sentí su cuerpo menudo entre mis brazos como si fuera una violeta y tuve miedo de lastimarla.

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Otro día, no cualquiera. Mujeres recién crecidas que fueron niñas en mi pecho, y que como yo, aprendieron de lecciones imperecederas de la seguidora de mi vieja maestra. El encuentro. Ojos en los ojos y la conciencia de mi huida. "¿Cómo le ha ido, maestra querida?"(Sin un abrazo fuerte que hablara de cariño) ¡Cuánta lástima por la mentira! - "Bien"- Ni los ojos en los míos, ni los míos en los de ellas. Ni una palabra de reproche; solo el broche de las pupilas cerrando una ventana por donde se asomaron, por primera vez, a la grandeza de la vida.

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Encrucijadas de mi vida. Faltó el valor para hablar de cobardías. ¡Qué orfandad más terrible la de andar con la mirada escondida ! Por ello busco incesantemente un buen motivo nuevo para ganar alguna batalla aunque no justifique mi guerra perdida.

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¡Me sobra coraje por tanta cobardía!

Nostalgia en Do mayor en clave de Sol

2008-11-24T22:26:00.000-08:00

Cuando niña tuve un libro de cuentos de autores diversos. Creo que volando con la imaginación entre las historias que leía fue naciendo en mí el deseo por escribir. Todavía sigo leyendo.Todavía sigo volando y a veces me atrevo a escribir proyectos que se quedan guardados en la maraña de mis sueños y juego con ellos y hasta me los creo.
En ese libro que cito aparecía un cuento que por extraña paradoja, se convirtió en mi realidad. La historia, en síntesis, contaba sobre un pajarilo y un viejo que disfrutaban compañía y amistad . El ave siempre vivió allí sin conocer la atadura de una jaula, dando pasitos saltarines entre migajas, frutillas frescas y las manos
venerables. El viejo y el ave se amaban. Eran felices juntando cariño y cercanía.
Un día el pajarillo se sintió curioso por conocer otros mundos. Puso a un lado el cariño compartido y voló en busca de lo desconocido. Se fue lejos a una ciudad extraña y nueva. En ella sufrió horrores.Ya no tuvo más la mano vieja para ofrecerle migas, ya no tuvo más un nido caliente, ya no tuvo más cantorías con el sol. Era, solamente un pajarillo desvalido en tierra extraña y ajena. Si bajaba de las ramas para buscar sustento o para gorjear entre transeúntes, lo alcanzaban rudas pisadas que le lastimaban el frágil cuerpecillo; si subía a los árboles en busca de refugio, otras aves lo expulsaban de su territorio. El pajarillo se debilitaba entre el hambre y el frío; se moría de tristeza y soledad. Quiso regresarse; pero ya las fuerzas no le alcanzaron y murió el gorrioncillo lejos de su viejo amigo y de las cosas que añoraba.
El final de la historia decía que por lo sucedido, desde entonces, a la nostalgia que se siente lejos de lo propio se le llama "gorrión".
Ahora he visto repetida en mí la historia del gorrión del cuento.
A la nostalgia le sigo llamando gorrión y no sé si se muere de ella en el sentido exacto de la muerte; pero sí sé cómo va feneciendo el placer infinito de degustar la esencia de eso que los mortales llamamos vida.
Como mi gorrión o como la mora de Trípoli majé mis anhelos más auténticos, deseé otros cielos, añoré otros lares y olvidé las migas que se ofrecen con el corazón y olvidé el esplendor de la perla que se había opacado de tanto jugar con ella. Surqué mares, volé cielos, recorrí caminos nuevos, inventé soporte para mi existencia y en el intento se ha cercenado mi vuelo y se han debilitado mis
fuerzas. Un mundo grande y extraño me hace un cerco y me asfixia en el intento de aspirar el movimiento del viento. La alegría grande por las pequeñas cosas se ha ido quedando atrás. Las manos tibias para apretar en invierno han ido desapareciendo. Los brazos amigos para fundir los alientos se han ido perdiendo. Las mañanitas claras con sabor a miel y los atardeceres apacibles con sonido lejano de tambor se mezclan con lenguaje extraño, con sabores ajenos y acordes descompasados.Ya no riman mis versos con los mismos acentos; ya no cantan mis notas con los mismos arpegios; ya no sueña mi almohada con los mismos sueños. Ya no anda suelto mi desenfado. En cárceles de mares se convirtieron mis playas y en desiertos calientes mis arenas blancas. Ya no siento el beso del mar sobre mis terrazas. Los romerillos silvestres cambiaron su hábitat, las palmas no hacen rondas para sus cantares; ya la lluvia no repica sobre el tejado; no se sabe si llueve o está nevando. Hay nieve en el alma y el sol de la piel se va quedando sin luz; tinieblas dentro y bullicios raros compitiendo con el silencio; ahora la Luna, ya no se ve desde mi alero y para buscar al Sol tengo que mirar al cielo; ya no me envuelve caliente desde mi paradero; como mi gorrioncillo: si subo al árbol me desencuentro y si desciendo, me muero. Ya no sé si esto es nostalgia o algún sentimiento nuevo. Abro la ventana y miro al mar con ansias infinitas de que mis ojos se lo beban entero y camino descalza para que la sal me recorra el cuerpo y cierro la puerta para que el mundo no se dé cuenta que hay una niña llorando allá dentro. Camino hacia el sol... te enviaré mi sombra si es que llego ¡ Pobre gorrioncillo de mi cuento ! En un plumaje tan pequeño no cabía tanto desconcierto ¡ Pobre niña que se quedó sin cuento ! Pero...
¿sabe qué? El avecilla muerta tenía los ojos abiertos. Tal vez sea una historia de enero. Madrigales de añoranzas sobre el sendero y el calendario sobre mis hombros... ¡ Me lo llevo !

Brindis en silencio por las estrellas

2008-11-24T21:09:00.000-08:00

Septiembre no se detiene, como el tiempo, nos roba llanto, nos arranca besos y se queda o se aleja en dasafío, con vehemencia.Y le suceden octubres, noviembres, diciembres... ¡Diciembre! Es un mes especial. Según mis mayores es la síntesis del año que vivimos o que perdimos, que así suele ser en realidad. Por tradición es festivo, perfecto para el recuento y para trazarnos caminos nuevos.Voy a apropiarme de diciembre y hacer un brindis. Un brindis en silencio por las estrellas. Frente al espejo con mi rostro en el reflejo y una copa vacía entre mis manos, la alzo por el silencio, bebida amarga es la soledad. No deshonraré al destino con mis quejas; el brindis es por los demás, para que suenen campanas en la inmensidad y luces de estrellas recorran la eternidad. Brindo en silencio, la copa vacía y el espejo. Solemnidad. Respeto reclamado del pensamiento donde los demás no pueden entrar.
Alzo mi copa... por los desheredados del amanecer bajo el cielo de la patria, por los hijos ausentes en las mañanas; por el dolor de las madres ante las camas vacías y frías; por
los pobres de la tierra hambrientos, sedientos y sin abrigo; por las rondas de palmares que los ojos no pueden gozar; por los soldados sin regreso; por los que sueñan auroras para despertar al mundo. Inclino mi copa. Salud, cadáveres amados que duermen en reposo; salud, vivos que yacen sin descanso; brindo por los ancianos sin abrazos, por los sillones vacíos que balancean ensueños, por las marchas de mi calle con la cara al viento, por el refugio seguro para la sombra... Mi copa en la boca por los silencios devastadores; esos que gritan verdades con la pupila sin sueño, por las espumas de Luna sobre el mar bravío y por los abrazos del Sol sobre las espaldas mojadas; brindo por las ventanas abiertas de frente al mar y los lirios sobre las olas y las arenas blancas para el amor; por la belleza; por los soñadores que miran al sol; por los que fundan, por los que luchan; por los que reparten alegrías para despertar al mundo ¡ Salud !
Me embriago por las pobres playas vacías de arena, por los mares sucios de tanta vileza, por la blasfemia de los pastores; por la codicia sin cadenas, por las injusticias repartidas sobre la tierra y los pañuelos ensangrentados para la cara cubierta, por la ambición de algún profeta; por la pobreza de la mentira y la deshonestidad encubierta; por las cadenas que atan las libertades y las exponen en las plazas yertas; por los reptiles de las monedas; por las bestias en acecho para nutrirse con el desamparo; por la inocencia desflorada; por las ideas encadenadas; por tanta infancia mancillada; por las verdades amordazadas; por las mentiras disfrazadas; por el hedor de la tierra cubriendo fosas comunes; por la timidez de los que piden pan; por la vergüenza de la corrupción... Estoy hastiada, embriagada. Brindo en silencio, la copa vacía y el espejo beodo de mi reflejo; se vació mi copa. Sobran cientos de razones para quebrarla, me he embriagado de sorbos amargos para el silencio ¡ Salud !
Amigos, un brindis, el espejo y yo. Las copas repletas para el festejo. La soledad deshecha y los ojos en los ojos, las manos en las manos y en las frentes mariposas de quimeras.
Bebamos de las copas, embriaguémonos de primavera aunque sea diciembre, probemos a ver si se queda. Mis amigos me preguntarán:
- ¿ Por qué brindamos ?
Yo de reojo hago un guiño en el espejo y dibujo una sonrisa para el complot de la copa llena.Y seguro les responderé satisfecha:
- ¡ Ahora brindemos por lo que ustedes quieran !

FELIZ NAVIDAD PARA TODOS

2008-11-24T20:06:00.000-08:00

Cartas cruzadas ( VI )

2008-11-24T18:53:00.000-08:00

( VI )

En un lugar del mundo.
- ¡Madre ! ...
Por la ventana abierta entró un rayito de luz e iluminó las lágrimas que surcaban el rostro del hijo amado que nunca más recibirá las cartas de quien más lo amó. Una brisa suave le revolvió el cabello y él extendió los brazos, abrió las manos y acarició el aire.
Se oyeron cascabeles en la habitación.

Cartas cruzadas ( V )

2008-11-24T18:42:00.000-08:00

( V )

Respuesta breve para el más amado, de alguien que amó a quien más lo amó a usted.

Nícol distante:
Una breve nota para informarle que su amada ya no está más con usted, ni conmigo tampoco desde hace diez años. La consumió el amor y en pocos días su cabello se tornó cual nieve; su risa ya no lo fue más y la vida la abandonó con el nombre de usted en los labios e imaginando para su amado el lugar más bello sobre la tierra. Encerrada en su habitación escribía día y noche, olvidada de alimentarse y de vivir, solo con la melodía de un marinero de luces por compañía. Escribió 480 cartas donde vertió todo su corazón hasta que este ya no lo fue más. Una encomienda recibí yo, que también la he amado: hacer llegar a usted una carta cada semana. Ya no hay más. Las suyas están todas en mi poder, guardadas y sin abrir. Pienso que es un tesoro que no me pertenece. Me lastiman. Se las haré llegar
sin falta. Señor Nícol, su amada, su madre, ya no está. Se ha quedado usted huérfano del más grande amor de su vida. De usted, alguien que amó bien a la que más lo amó a usted.
Carta 1 y única.
Cuba

2008-11-23T20:17:00.000-08:00

IV

Carta del más amado a quien mejor lo ha amado.

Amada mía:
Ayer el lucerito del oeste no me devolvió tu mirada, el viento no me rozó más la mejilla y cuando rodeé un talle, mis manos ya no abrazaron más. Ayer me miré al espejo y este me reflejó una cabellera con hebras de plata; pero yo pensé que por cada una de ellas tú habías donado todo el oro de las tuyas.¿Cómo son ahora tus cabellos ? Yo los beso uno a uno, amada mía. Durante todos estos años tus cartas han sido mis lanzas y cada beso que me has enviado: mi coraza, y por cada abrazo he conquistado un tramo de mi camino. Bien sé que me has sido fiel, nadie me ha amado tanto como tú y a nadie he amado como a ti .Los febreros ya suman diez y me muero por volver a verte. He sentido un miedo muy fuerte cuando he cerrado los ojos y tu rostro se me ha perdido entre la maraña de la distancia, he pensado que el olvido está tejiendo trampas y he llorado mucho ante la imagen que imploro y he sentido más miedo aún imaginando que quizás contigo el despiadado olvido ya haya retozado. ¿Me has olvidado? ¿Por qué cuatro semanas no han traído tus cartas? Maldigo mi egoísmo. Yo te amo, yo te amo, no te he olvidado. He tejido edredones con tus palabras, he resistido tempestades solo con tus besos en la distancia, me he abierto trochas con el calor de tus brazos... Ahora siento un frío terrible que me ha recorrido el cuerpo y se me ha alojado en un lugarcito al lado izquierdo del pecho.
Si me estás amando como siempre, haz que yo lo sepa. ¿Estoy en ti, amada mía? Tú, más que nunca estás en mí. Vuelve.
Tu amado
Carta 480
Un lugar del mundo

Cartas cruzadas ( III )

2008-11-23T20:07:00.000-08:00

III
Estarás conmigo hasta en las semillas de los frutos maduros.

Al más amado de los mortales:
Quizás un día ya mis cartas comiencen a espaciarse. Nada temas, porque mi amor es el mismo, tal vez algunas circunstancias me impidan escribirte; pero conmigo estarás hasta en las semillas de los frutos maduros, en el rocío de cada mañana, en el Sol que calienta a la Tierra y en cada beso de mujer que retoce en tu cara o en tus labios. Ya no te digo más que soy quien mejor te ama, eso lo sabes bien, ahora te digo que nadie te amará como lo he hecho yo. ¿Es lo mismo? No. Tú sabes que no. Mi andante fugitivo, no olvides que tus molinos son reales, cuida de no caer entre sus aspas. Cuando lo pienso, el corazón se me hace pequeño y mis ojos se humedecen. Tráeme la paz haciéndome saber qué coraza vistes. Estoy contigo en cada travesía, mírame ahí a tu lado. Tu rostro moreno me hace revivir otro rostro moreno y tus manos largas y fuertes me sostienen por la cintura. De ellas no desearía desprenderme jamás; pero es triste darse cuenta que los abrazos "in vitro" no son cálidos. Abrázame cada día en todo talle de mujer; bésame cada noche en todo rostro que repose en tu almohada. Amores como el nuestro no se encuentran, por eso te pido que lo conserves y no lo dejes morir jamás. Tómame en cada bandera que se alce a tu lado y poséeme en cada mano que se te extienda. Haz uso de mí, que para eso me tienes y para eso te amo. Todos estos años de ausencia han plateado mi cabello e imagino que al tuyo también; pero estoy segura que seguirás igual de guapo. Todo el tesoro del Universo lo cambiaría por verte un instante y por la paz eterna de uno de tus besos y después no me importa si muero. Abrázame bien fuerte, mi Nícol.
Tú, recibe el amor eterno de quien por quererte, olvidó quererse. Hasta siempre. Adiós,
Tu amada
Carta 480
Cuba

Cartas cruzadas ( II )

2008-11-23T19:58:00.000-08:00

II
Cintas azules y rojas

Al que más amo, de quien lo ama más:
Sin fecha , porque mis días quedaron atrapados en el calendario de un febrero, febrero de adiós y de amor. Quise darte tanto amor antes de la despedida que me quedé sin amor para repartir. Por mis cartas anteriores sabes de mí y de cómo el mundo sigue circunvalando aun sin ti; aunque para mí sí está detenido. Te llegarán mis cartas con la misma periodicidad aunque no lleven nuevos acontecimientos. Son cartas de amor. Desearía las conservaras en atadura azul y con una flor por marcador. La cinta y el jazmín soy yo que te recuerdo. Son mi color y mi olor. A la cinta rosada de tus recuerdos he agregado una nueva de color rojo. Piénsame y recuérdame aunque el tiempo no te alcance para hacerme llegar noticias tuyas, yo te perdono tu ausencia como solo sabe hacer quien ama de veras. A veces me entran unos deseos infinitos de ser viento para volar hasta tus brazos. Me llamo egoísta y entonces solamente deseo ser luz para iluminar tu camino. ¡No me detengas! A tu lado estoy. Te recuerdo siempre y te amo más cada día, temo repetirme, ¿ o me repito? Disculpa, mi amor. Solamente te digo que te amo, porque más cada día no es posible. ¿Qué lugar ocupo en tus pensamientos? No me importaría que fuera el último, lo que me llena de alegría es que me pienses. Tu juventud y mi vejez andan sueltas y no sé yo que vayan a encontrarse pronto; pero mi corazón te recorre día a día y te beso calladamente y miro tus fotos y te traigo a mi lado, eso nadie puede evitarlo. Por cada carta tuya no escrita yo tengo muchas para darte. El cariño lleva tu nombre y por cada segundo que no me pienses, yo te regalo todos mis pensamientos .Me dolería mucho que un día llegues a no ser justo. Recuérdalo. En algún lugar del mundo anda suelto mi cascabel y en este, está atada, quien mejor sabe disfrutar de él. No me despido. Hasta ahorita, mi amor. Adiós,
Tu Amor
Carta 479
Cuba

Cartas cruzadas ( I )

2008-11-23T19:43:00.000-08:00

I

RECUERDOS

Nícol querido:
Todavía cierro los ojos y disfruto del último abrazo; en mis mejillas aún retoza tu beso y mi corazón late de prisa al ritmo de la despedida. Todo está igual a como lo dejaste, mi amor. ¿Sabes qué? Los restos de los cigarrillos que fumaste aquella noche los conservo en una cajita con ataduras rosadas. Tus cosas todas ocupan el mismo lugar y son sagradas en este santuario que es mi corazón; corazón que de quererte se ensancha y por la duda de perderte se me pierde dentro del pecho. Para ti son mis pensamientos y mis plegarias; y mis nanas, y mis canciones en tarareo y cada segundo de las horas del día. Te amo así, con las fuerzas inmensas que la separación ofrece y con el dulce reclamo de saber de ti. No te cuento de acontecimientos baladíes que sé que no te escuchan y que tú no deseas escuchar. Solamente te digo que todos te quieren y te recuerdan . En tu amigo me miro a veces y por la garganta me sube un sabor dulce y amargo; después me doy cuenta que son lágrimas; pero no te duelas, no estoy triste, tu recuerdo me anima y me reconforto pensando que los caminos se hacen grandes para ti. A veces temo mucho; pero confío en que la vida te ayude en tu empresa titánica de conquistar el futuro. Me guardo en el silencio lo que gritaría en medio de las plazas; mi silencio es un monumento a tu coraje. Si miras el lucerito del oeste, al caer la noche, nuestros ojos se encontrarán. Te amo demasiado. Piensa en mí y quiéreme una fracción de lo que te quiero yo. No más. Adiós,
Quien más te ama.
Carta 478
Cuba

COMPLICIDAD ( My green bird)

2008-11-23T19:02:00.000-08:00

Hay un pajarillo verde que me trae de cabeza. Entre él y yo se ha establecido una fuerte comunión, como la que nace entre dos seres que comparten amor, complicidad y cercanía.
Temblando de hambre, frío y miedo, me lo trajo septiembre; lo encontré bajo un árbol con las alas y paticas rotas. Apenas lo cubría un fino plumón verde claro; las primeras lluvias mutilaron sus vuelo.
Primero fue violento, desconfiado, desafiante. Poco a poco fue adquiriendo la seguridad del moribundo que se salva ante la inminencia de un rescate. A mi lado se curaron sus heridas, de mi mano aprendió a comer y más tarde, con mi aliento, a andar.
Mi pequeña ave verde se llama Septiembre porque por esa fecha me lo envió Dios. Ahora recorre mi casa, mi cuerpo y mi alma como agua bendita que limpia mis heridas y mis errores. Duerme en cama de mimbre y lo cubre un edredón de algodón; picotea cuanto encuentra y besa mis pies con devoción. Me duele que no comparta el ruido verde del monte y del palmar; lo dejo libre y le digo que está lista; pero no se marcha. Mi pequeña avecilla verde de ojos negros, juguetona, parlante, es mi cómplice y no me abandona.Temblando abro la puerta de esta jaula que es mi casa. Ella lo sabe, porque sacude sus alas con alegría o pesar; pero no traspasa el umbral. Le hablo quedito: " A quién le cuento mis cuitas si tú te vas? Tengo miedo de perderte y me muero porque te quedes. Tuyo es mi corazón. Aquí no hay jaulas para tu cantar, aquí está la cumbre de mis hombros, refugio para tu anidar" Pienso que me entiende porque no se va.
Ojillos pequeños , vivaces cristales negros que hablan de amor. La ternura de su mirada brillante cuando se prende de la mía es poderosa. Ladea la cabeza pequeña y la apoya contra mi rostro; es la caricia que mataría de envidia al desamor. Me platica con mimos, me consuela con trinos, me hace fuerte con su cercanía. Las horas silentes ahora tienen dueño y me dicen lo que mis oídos y mi corazón quieren escuchar. Es saltarina parlanchina que me mira desde el suelo, desde allá abajo seguramente le parezco una mole erguida para sus alas pequeñas y su pico cerrado. Entonces escala la montaña de mi cuerpo, paso a paso, asiéndose como puede, hasta conquistar la cima redonda de mis hombros. Allí hace nido con mi pelo y me susurra al oído ternezas de besos y conquista el nudo de mi cuello con un coqueteo de hojarasca.
La tirana me enoja a veces. El punto de mi pluma está defectuoso, derramó tinta sobre uno de mis textos; el libro de versos tiene páginas manchadas, el refajo rosado hizo nido en su canasta y de migas, frutillas y otras cosillas más me llena la casa. Mi enojo es como el viento, viene y va; la furia desatada se esfuma cuando mi avecilla ladea la cabeza y clava en los míos sus ojillos inquietos o cuando me besa la boca con la rebeldía de su pico.
Ropaje suave de pluma verde para mis dedos fríos, piar armonioso para aplacar mis llantos, sostén de mis besos inquietos. Septiembre verde de pluma y canto, no me dejes nunca. Ni jaula, ni enojo para tu inocente dulzura; tu cuerpecillo tibio calienta el frío de mis venas y me ayuda a alentar el gélido cierzo de mi andar cansado... pero yo le abro la puerta para que compita con el sol y ella... ¡ Ah, misericordia! Opta por la jaula de amor que son mis besos. ¡Cómo te amo, Septiembre!

Los rosales calientes se levantan

2008-11-22T17:59:00.000-08:00

(para mi esposo)
_ Te amo.
_Yo también.
_ ¿Te dije que te amo?
_ Lo dijiste.
_¡ Te amo!
_ ¿Eh?
_ ¿ Estás sintiendo que te amo?
_ ¿ Te percatas que te tengo entre mis brazos?
_ ¡ Cuánto te amo!
Los haces tibios del sol descubrieron los cuerpos fundidos sobre las sábanas tibias y tímidas, testigos del insomne fin de acto de un amor de cuarenta otoños.
Los rosales calientes se levantan en la frente de los amantes y las manos convulsas calan en cada luna orilla con orilla, mientras aguardan quién sabe cuántos inviernos que restan de la vida. La espuma besa la espuma.
Al amor de otoño le nacieron alas.

MAGIA

2008-11-22T17:20:00.000-08:00

Un día una luz blanca se detuvo en mi ventana abierta. Al ir a tocarla se desparramó por mis dedos y en la palma de mi mano hizo nido.Quieta. Irradiando destellos de cristal se tornó azul. Habló para mí y un tintineo de cascabeles al viento se esparció por la habitación. Pensé que soñaba; sin embargo escuché:
- ¿Qué deseas? - Me dijo.
- Para mí nada. Solo anhelo que Dios tome de la mano a mi hijo porque sé que caminando a su lado aprenderá a hacerse sendas; anhelo también el perdón de mis muertos y la alegría de mis vivos; sería feliz si en el mundo se repartieran el pan, la paz y la hermandad - Pedí como un torrente.
-Y tú, ¿qué quieres para ti?- Volvió a interrogarme la luz,cada vez más brillante y azul.
Sin vacilar respondí:
- Si poseo esas bondades... morir - Así de firmes y sinceras sonaron mis palabras.
- Sea - Dijo el ser de luz y así como cerró alas en mi ventana, las abrió y se alejó. Sobre mi palma tibia vi nítidamente reflejada la presencia de Dios.
No he muerto. Me desperté.
No he despertado. He muerto.

Antítesis

2008-11-21T23:07:00.000-08:00

El hombre miró hacia la Tierra. Musitó:
-¿Qué es la ternura?
Comienza el viaje...
"Una palabra menuda que anda suelta entre unas mansas y otras llenas de bravura . Es la distancia que media entre la Tierra y la Luna; es la verdad donde la mentira se oculta; es una llave que hace estallar todas las corduras; es la imagen de una virgen cuando la razón se nubla y es más que un abrazo, o que un beso, o que una mirada oportuna; es la lágrima prohibida para el que no llora nunca, es la canción que se oye y que no se escucha; es la imagen de un niño dentro de una pupila; es la palabra que existe y cuando descubres que falta... es porque ya se agotó la vida. Yo no te cambio, Ternura, por todas las palabras que eslabonan la distancia desde la Tierra hasta la Luna".
Así dijo. Miró hacia el cielo. La cara fría de la Luna le golpeó en el rostro. Una lágrima se deslizó bajo la escafandra. Era un astronauta.

*Primer día del siglo XXII.

Cuento con alas

2008-11-21T22:53:00.000-08:00

-Mamá, invéntame un cuento.
"Un octubre te brotarán alas. Enseguida querrás probar cuán fuertes son y en franco desafío retarás las adversidades.
-"No te expongas a mi inclemencia"-Te dirá la lluvia, pero tú pensarás que es llovizna pasajera.
-"Aléjate de mis azotes"-Aconsejará el viento. Tú dirás:
-"Sólo brisa suave eres".
-"Mis rayos pueden abrasarte"-dirá el Sol y tú asegurarás que su turbulencia no te alcanza y que su tibieza es suave.
-"Vuela, hijo mío, pero cuando sientas frío ven a refugiarte en mi regazo"-Seguro dirá tu mamá.
"Entonces desafiarás las tormentas, las avalanchas, las furias del fuego y en cada batalla perderás un pedacito de tus incipientes alas o quién sabe si ya fuerte plumaje. La lluvia te mirará soberbia. El viento te golpeará la mejilla. El Sol sonreirá con desdén. Ese día vas a recordar que tienes un refugio cierto para alentar tus desvaríos .Ahí estarán los brazos de tu madre que restañan las heridas y devuelven con besos la vida."
-Abuela, invéntame un cuento.
-Enseguida, mi reina, espera un tantito. Estoy consolando a tu papá.

Mensajes de la Luna

2008-11-21T22:44:00.000-08:00

Se prendió a mi falda una violeta con saña y no me di cuenta de su presencia;
Descubrí un lucero que se colocó la Luna Creciente en la cúspide de su lateral
convexo, como si fuera un sombrero y no comprendí lo que ofrecía el lucero;
Me cegó una luz de cuarzo la pupila de mis ojos y me alumbró por dentro
Y yo ni pretendí que fuese mi derrotero.
Me enamoró un verso mañanero y me aleteó juguetón por todo mi universo
y yo... dejé que se despidiera sin darle un beso;
Me sacudió un temblor febril y se deslizó por mi cuerpo
y yo... me cobijé con raso y aplaqué el frío de la madrugada;
Una mariposa rozó mi boca con un beso
y yo... la asusté con mi aliento;
El mar quiso llenar mis ojos de inmensidad azul
y yo... ¡Pobre de mí!;hundí mi mirada en la arena de la playa;
El amor desafió mis pasiones
y yo...lo oculté entre los suspiros del pecho;
Una lágrima dulzona refrescó el ocaso de mis ojos
y yo... me la bebí sedienta;
La ternura hizo nidos en mis brazos
y yo... que el viento los deshiciera;
El viento abrió mi ventana y me besó la cara
y yo... Mi mano aplastó el beso a la ventana cerrada;
Manos de niños se fundieron con las mías,
Mustias manos angélicas de viejos amados acariciaron mis dolores
y yo... me quedé sin ellas;
Las campanas de la iglesia vieja tañeron para mí
y yo... me perdí en otros ecos sin reconocer las campanas;
Las bendiciones de ángeles me acariciaron el oído con bálsamo de palabras
y yo...incrédula...me quedé sin palabras;
La noria del tiempo me mostró el punto exacto para la parada
y yo...con mis anhelos a cuestas detrás de puertas cerradas;
pobre, infeliz, esperando mensajes que nunca llegan;
ciega y sorda, siempre llorando quejas...
"Y dices que eres poeta!"
"Y dices que eres auténtica!"
"Tú que miras al cielo solo cuando
hay Luna Nueva;
buscando con los ojos el brillo cegador
de alguna estrella;
mientras la luna está tan cerca.
¡Infeliz! Para ti siempre será mañana.
Mi brillo azul ya está llamando
tras otra ventana."

Los amantes de la colina

2008-11-21T22:38:00.000-08:00

Sobre la tierra húmeda de la colina se yergue el tronco viejo de un árbol centenario, grueso, seco y endurecido, cobijado por ramas tan añejas como él mismo .Bajo su escasa sombra los amantes.
Desde lo más alto de la colina rumorea el viento , sensual música arrancando ondular cadencioso a las hojas pardas negadas a perecer en la languidez del árbol enhiesto; pero caduco. Sorteando la sombra oscilante, entre la yerba húmeda del tapiz del suelo, las bocas sedientas de los amantes , recorriéndose el cuerpo. Llovizna.
La savia oculta del tronco viejo ensanchándose por las venas de sus vasos bajo la corteza profunda, pugna por ascender a las hojas ondulantes . El fuego de la sangre en los cuerpos desnudos sobre la alfombra del césped mojado, soltando amarras a la timidez.
Los amantes de la colina, después del amor , se quedaron dormidos. La llovizna pudorosa y tibia ha bendecido sus cuerpos abrazados y de las ramas del árbol gotean ambarinas las delicias del amor. El árbol y los amantes, la lluvia y el sol; paraíso reservado al otro lado del mundo donde solo hay espacio para la orgía inocente del más puro poema de amor.
La incitante brisa con aromas dulces de entrega y cabalgadura escala las laderas añejas del árbol y estremece las ramas con sacudidas suaves, ondulantes ,que despiertan a los néctares escondidos y ascienden lentos y voluptuosos, desde la raíz de la tierra hasta las ramas de la vida . Beso a beso los amantes mezclan sus humedades con la miel de su cariño prohibido . El árbol se estremece y en la rama olvidada brota un nuevo retoño . El viento lleva cantares de amantes que son suspiros y quejidos sordos de ramas secas del árbol de la colina . Bajo su escasa fronda se ha dibujado un niño y allá por la copa turbada , ha nacido un botón . A las plantas del viejo árbol de la colina los amantes sudorosos se sonrojan y sus miradas plácidas descubren el retoño tardío imaginando que algún beso ascendió hasta la copa.

El calendario

2008-11-21T22:09:00.001-08:00

El calendario nuevo, el bonito, el que tiene impresiones de imágenes celestiales y angelitos, está todo ajado, manchado, con marcas tristísimas sobre el empapelado. De círculos, cruces, arabescos y tachaduras enfadadas se han llenado las hojas del calendario del año; el que recibí como obsequio el último día del año y sin papel de regalo. Qué triste, huérfano y sucio está mi calendario! Parece una noria cien veces comenzada y no acabada. De símbolos, señales, marcas y huellas, están preñadas las horas del año que indican el tránsito por el tiempo que es la vida. La pluma violenta y cobarde ha derramado las ausencias de mi corazón en caracteres azules, negros o rojos como si el calendario pariera cielos, pozos o flores. Cuánta nostalgia para un calendario! Tanta belleza manchada!.
"Y estos círculos azules que redondean lunes, miércoles o viernes a su antojo?"
"Ah, son los días en que escondí mis enojos"?
"Y estas cruces tan inquietas"?
"Ah, son las noches en que pensando en ti me quedé despierta?"
"Y aquel corazoncito rojo tan risueño?"
"Ah, ese señala el último día en que me diste un beso".
"Cuántos más tienes de esos?"
"Mi calendario no miente, es el único corazoncito en tantos meses".
El calendario, ni niño y yo nos quedamos en silencio.
"Y todos estos símbolos tan extraños?"
"AH, esos indican los días en que me moría por uno de tus abrazos".
Mi niño en silencio y el calendario hablando.
"Y estos signos aquí dibujados?"
"Ah, esos indican los días en que me dejaste llorando".
"Y estas florecillas silvestres?"
"Ah, son los días en que me quedé sin verte".
El aire curioso violentando los secretos descubiertos a mi calendario.
"Y este otro símbolo tan raro, arcaico?"
"Ah, no es tan raro, indica el día de mi naufragio".
Callados. Indiscreción de los ojos curiosos sobre la memoria de mi diario. Símbolos indomables rebelándose aun sin dar batalla, simplemente hablando de los días arrancados a la alegría de mi vida y expuestos en mi calendario.
"Y estos días, madre, que están desiertos?"
"Ah, fueron días de silencio".
"Por qué tantos, madre, con lo que yo te quiero?"
(Mi calendario y yo como la hoguera y el fuego).
"Ah, no tiene importancia. Mi calendario y yo sabemos de esto. Si me abrazas ahora, invento un símbolo nuevo. Ya ves; para todas las hojillas tristes le he dibujado un cielo".
Mi calendario tiene diseño nuevo; pero las señales viejas siguen allí y más que huellas sobre el papel, son heridas que llevo por dentro.

La mitad de mí misma

2008-11-21T21:55:00.000-08:00

Para Leonardo, mi amigo viejo, que con la sabiduría de los años y la ternura del cariño,
me enseñó que la mitad de la vida está en uno mismo, solo hay que empezar a vivirla.

Yo tengo un amigo viejo que siempre viaja conmigo. Me escupe verdades al rostro como huracán embravecido. Lleva mi esqueleto a cuestas y se refugia en mi abrigo .Descubre como nadie mis secretos, se los guarda; pero con ellos me arranca a jirones pedazos de mi cuerpo. Me aconseja .Me golpea .Me mima. Hace que brillen mis pupilas.
"Está bien que llores por la pérdida de una parte de tu vida." "Pero y ¿la otra mitad escondida?"
“Está bien por las sombras, por la mentira” ¿Pero la luz que aún brilla?
"Está bien por la ausencia, por la partida". "¿Pero acaso no se restañan las heridas?"
"Está bien por el fuego apagado, por las ansias reprimidas"."¿Pero acaso no humean aún las cenizas?"
"Está bien por la carne desnuda, por la herida"."¿A qué esperas para estar vestida?"
"Está bien por la cama fría, por la almohada vacía"."Pero... ¿dónde queda la otra mitad de tu vida?"
Yo tengo un amigo viejo que ensancha mis venas con esperanzas compartidas, lacera mis impotencias, me convierte en polvo de mí misma y me sacude para la estampida. Yo tengo un amigo viejo que es la mitad de mí misma; la mitad de mi cuerpo que se esconde en huida y azota mis nostalgias con realidades perdidas y me anuncia que la otra mitad de mi cuerpo aún respira. Yo tengo un amigo viejo que es la mitad de mi cuerpo. Yo tengo un amigo nuevo que es la mitad de mi vida. ¡Cómo quisiera empezar a vivirla!.

Póstumo poema de amor

2008-11-21T21:28:00.000-08:00

Hay un lugar sobre la tierra, o bajo ella,
que quisiera limpiar con besos;
pulgada a pulgada recorrerían mis labios
la frialdad del mármol o la oquedad perdida,
como se besan los pies de un rey que ha muerto
o los de un santo cuando ha nacido.
Allí abrasa el sol, llueve luna y se infiltra
la bravura para devolver con gloria de besos
el calor, la belleza, la dulzura y la vida,
a esos guerreros nobles que no descansan
desde sus tumbas...Hay un lugar que limpiaría
con besos :la tumba de un guerrero.
¡Estrellas nuevas sobre los sepulcros! .
Sobre sus huesos desnudos se cernió el orgullo;
cadáveres andantes que en vigilia incorruptible
cabalgan entre la llovizna, el cierzo y el fuego;
son simplemente guerreros de la aurora,
muertos sagrados que no podrán ser mancillados
con la mediocre blasfemia del que está vivo;
son mástiles enhiestos en la profundidad del mar,
son astas preñadas de blasones tricolores
-firmes a pesar del viento-
son estertores de pelea cuando se acaba la batalla,
son vivos que andan entre los muertos y desde allí
se suman estrellas y dirigen la cruzada.
Sobre sus marmóreas tumbas: los besos,
para limpiar con la humedad de los labios
la mugrienta vileza del olvido y la impotente
tristeza de no poder vestir sus huesos
con la carne flameante de una bandera.
Ya sé, hay un lugar sobre la tierra o bajo ella
que limpiaría con besos para que el calor
de mi boca aliente a los huesos yertos
que cabalgan en carrozas de fuego;
y los amaría con ternura de fuente
porque quién sabe si sedientos
-antes de la batalla-
no les preguntaron desde cuándo
no los humedecía el calor de un beso.
¡Un minuto de silencio para los muertos!
¡Un toque de estrellas para los guerreros!

Para cuando seas viejo

2008-11-21T21:08:00.000-08:00

Para nuestro niño Alex, que algún día,
dentro de unos cuantos siglos será viejo...

...y ya tus bríos hayan menguado y estés cansado porque la vida absorbió la savia de tus huesos , para entonces...
No te sientas opacado, ni desconocido, ni ignorado;
No camines encorvado con la vista clavada en las piedras del camino;
No permitas que los pensamientos hagan nido en tu frente;
Ni te quedes llorando cuando las puertas se cierran;
No le temas a la soledad hiriente;
No te quedes esperando un beso tibio cuando más lo quieres;
Ni te duela que no te escuchen;
Ni desees que te necesiten de vez en cuando;
Ni te desgastes aconsejando;
No te sientas estúpido, ni prestado, ni usado, ni abusado;
No escondas el temblor de tus manos, ni tus arrugas, ni la piel y el alma lastimadas;
Ni busques los rincones para mirar fotos viejas;
Ni hagas manojitos con las cartas atrasadas;
Ni llenes tu cuarto con muebles viejos como tus recuerdos;
Ni repitas las mismas palabras;
Ni olvides lo que harás mañana;
Ni pretendas con esfuerzo que los demás oigan tus charlas;
Ni te esmeres tanto en las labores cuando al final quedan a medias;
Ni reces tanto por las noches porque te desvelas;
Ni oigas esa música vieja;
Ni hagas historias que ya nadie espera;
No quieras ir tan aprisa para disimular tu lentitud;
No amases tus recuerdos como si fueran tesoros de lejana juventud;
No extrañes tanto las calles de tu pueblo y de tus ojos la luz;
Ni te quedes contemplando cada niño como si fuese el tuyo;
Ni te pongas triste cuando un amigo de la infancia se haya ido;
No busques pretextos para quedarte a solas y jugar con las sombras si afuera es de día aún;
Ni te atormentes pensando que ya no puedes; porque en realidad no puedes...
Ya eres viejo y estás haciendo lo que hacen todos los viejos:
Cargando sus años y el tiempo.
...Pero si puedes y la lucidez te asalta, arrancando dádivas al tiempo, haz voto de paz para estos ya viejos tuyos, que para entonces tendrán siglos de muertos,
Tus viejos.

Pido permiso a septiembre

2008-11-21T20:58:00.000-08:00

Para Cucho

Por todo lo que me ha arrebatado septiembre o quizás por lo mucho que me ha dado le pido permiso para remembrar un junio . Junio o septiembre, el corazón se llena de amor y ternura . El calendario es así. Desdichados de espíritu los que no se rinden al calendario.
Es junio convulso . Estertores de despedida, hora de decisiones, de encrucijadas . Ante la vida el reto inmenso del destierro y la novedad ante lo desconocido.
Pido permiso a septiembre, a junio y a la muerte. Digo muerte con el sabor agridulce de la pérdida y con la ternura infinita hacia alguien que pactó con la muerte para hacerme feliz.
Historias hay por ahí de que a la muerte no se le reta . Dicen que cuando aparece con su rostro pálido y guadaña al ristre, no hay quien se le resista . He escuchado también que es sorpresiva y que no avisa para evitar que la presa escape. Rumores recorren las noches de terror; la muerte es implacable, cruel, certera.
Desmiento.
Un viejo tuve que no supe comprender hasta que partió. No creerán que pactó con la muerte. Tuvo una razón muy poderosa que cuando se reveló ante mi vista me hizo daño tanto, que me duele cada día y hasta el final de mi vida o de mi muerte, solo así la deuda se saldará.
No sé si mi egoísmo, o el amor desmedido por otro ser querido, o la locura incauta que nubla la razón de los cuerdos, digo que no sé qué; pero dejé a mi viejo; por un tiempo me dije; pero lo abandoné en otros brazos.
Yo sé de muertos que se fingen vivos, y de vivos que sin saberlo ya están muertos. A los primeros no les alcanzó la vida para ser buenos y a los últimos, solo con la muerte, si acaso, se acercarán a lo que perdieron. En junio o septiembre, los que se quedaron o los que partieron, con el alma rota o en derrotero, estaremos juntos, ¡YO TE LO PROMETO!
Esta no es una historia macabra . Es la más linda historia de amor que septiembre o junio hayan escrito. Mi viejo se llamaba Cucho. Cuando partí estaba muerto; pero me hizo creer que vivía . Pactó con la muerte y me dejó ir a tierras extrañas pensando que aún viviría por mucho tiempo. Me despidió sonriendo, me alentó en la lejanía y yo no sabía que estaba muerto. Si no lo saben ustedes, yo les cuento: yo sé de un viejo vivo que me despidió estando muerto.
Un día volví a su retiro. Allí donde el silencio es de muerte. Sobre su tumba fría, olvidada, al descuido del que no tiene sombra, con la tierra sobre el cuerpo y una losa sin nombre, allí como los demás muertos, yo sentí que su alma y sus ojos volvían a mi cuerpo. Una extraña sombra con una luz por dentro me abrazó en silencio y muy quedito al oído me dijo:"¡Cuánto lo siento!” . Ahora ya no sé cuándo junio cae en septiembre. Yo no sabía que la muerte, a veces , hace pactos con los muertos para que algunos que están vivos no se olviden jamás de la fuerza de los sentimientos. Yo no vivo más, mi viejo Cucho , perdóname junio, ya sabía yo que algún lazo oculto nos ataría los cuerpos. Feliz cumpleaños, mi viejo, que cumplas muchos septiembres. Yo te quiero.

*26 de septiembre de 1909
+ 9 de junio del 2001

Yo sé de un muerto que camina, que habla, que come, que ríe, que sueña y que hasta hace planes con la vida. Yo sé de un muerto que canta y que para llorar se oculta. Yo sé de un muerto que deambula por los corredores para que nadie sospeche que su alma no está entre los vivos. Yo sé de un viejo que estando muerto se fingió vivo y me dio permiso para que yo fuera feliz o al menos lo intentara. Yo sé de un viejo que me amó tanto que pactó con la muerte. Yo sé de un viejo que me miraba con sus ojos bien abiertos cuando desde hacía mucho los tenía cerrados para siempre.

Luna de San Valentín

2008-11-21T18:16:00.000-08:00

Era noche de San Valentín. La Luna Llena de febrero todavía grande se quedó rezagada y la oscuridad sobre la Tierra no le alcanzó para ocultarse. Entera en el cielo la sorprendió el arrebol.
Afuera, sobre el techo de la Tierra, la Luna trovadora. Dentro, en habitación cerrada y cama mullida, una madre moribunda tratando de robarle tiempo y fuerzas a la vida cuando ya la Muerte la tenía abrazada y en entrega solo permisible para las madres el miedo más que por la partida, por la orfandad desvalida. El hijo escuchó el susurrante balbuceo de la madre amante.
- ¿Me llamaste, madre? ¿Para qué me necesitas?
- No, hijo, no te necesito ahora; pero dime si me necesitas tú, si en algo puedo ayudarte.
Era noche de San Valentín. Ultima noche de La Tita y de su casi póstumo regalo de amor. La Luna esperó el amanecer para romper el celofán. El Sol recibió un nuevo rayo de luz. La Tita murió antes de que amaneciera. La Muerte envidiosa la privó de la aceituna gitana de su piel morena y del contoneo mulato de sus caderas. Le negó el clavel rojo en la suelta cabellera y el chal escarlata sobre los hombros desnudos. La Luna Llena le regaló el último regalo de amor en la ceiba de sus brazos y el insistente reclamo que repite en despedida:"Dime si me necesitas".
Desde entonces la luna de febrero cala peineta y despliega cabellera de luces para que el hijo sienta que desde el cielo, su madre siempre está presta.
Nadie sabe por qué la Luna de San Valentín es tan coqueta, ni por qué descansa en cada nube para estar bonita cuando amanezca. Yo sé. Le regalo un requiebro y le envío un beso con la punta de los dedos para que entienda que el hijo de La Tita es mi compañero y para que antes de perderse en el cielo le mande señales de que jamás como ella, pero yo se lo quiero.
Luna de San Valentín, gitana mulata de moruna cabellera y clavel ceñido detrás de la oreja, ya puedes apurar tu paso por el cielo y esconderte antes de que amanezca, aunque nadie lo sepa, yo sé a quién esperas.

La flor de la caña

2008-11-21T15:51:00.000-08:00

A mi mami en la distancia.

Cuando la ausencia es larga, tan larga que olvida el eco de las voces amadas, entonces se acortan las distancias con llamadas breves que ensanchan las venas y acarician el alma. De presencia imaginada los minutos se desgastan y torrentes de palabras se dicen como si con ellas pudieran borrarse las horas larguísimas de la nostalgia. Mi mami y yo estamos enfermas de distancia; pero ni yo le digo que me muero por abrazarla, ni ella me dice que sin mi presencia su vejez es más larga.
Colmamos la lejanía que nos separa con ternezas y con besos para que se acorte el tiempo de la espera. Si la voz me tiembla y la garganta balbucea...mi mami sabe que necesito aliento; cuando mi añoranza es más impaciente, ella alivia mi prisa con risas y palabras nuevas; me provoca a través del éter y me incita a hacerme grande, tan grande como ella que me confronta y entre sonoras carcajadas y enojos dulces me dice que no sufra por ella; porque es pura flor de caña. Yo río. Ella no ve mis lágrimas.
Mi mami huele a miel en la distancia y se auto -describe alta, fina, fuerte, ligera, enhiesta flor de caña en el verdor de mis campos desdibujados en mi esperanza. Entonces me mima y me llama florecita silvestre, calladita, tímida en su pequeñez; pero linda como ninguna otra y en su sabiduría materna y vieja , me reta a que como espiga de caña me yerga hasta el cielo y me desparrame; y florezca; y baile cadenciosa; y alborote el sembradío y que me olvide de andar por allá pegada a la tierra, expuesta a ser hollada por una bota inclemente. Así me entusiasma y aligera mi melancolía. Yo bien sé que mi flor de caña en las noches se torna violeta; pero nadie puede ver el rocío sobre sus pétalos cuando despierta; porque como genuina flor de caña, dura, enhiesta; despliega su cabellera gris, despereza su corola bullanguera y compite con las palmas, que recortadas entre el azul del cielo, exhiben más que verdes, los penachos rebeldes en los amaneceres. Entonces yo quisiera seguir siendo la florecita triste de la pradera; pero asirme a la espiga fuerte que es mi mami, entera; y fundirme con ella como la enredadera, hasta que mis pétalos ajados se confundan con la miel ambarina que gotea presumida desde lo más alto de la espiga de caña, que a pesar de los años, las penas y la distancia, sigue siendo del cañaveral ufano, simplemente: la reina!

Mami Lucía

2008-11-21T15:46:00.000-08:00

Mami Lucía nació cuando se pintaron de blanco las yaguas de las palmas; brotaron los azahares al limonero y la manigua repetía el eco de los amaneceres campesinos. La cobijaron hamacas de puro saco y brazos de pura luz de virgen, María, la abuelaza estoica que defendió a sus cachorros de la jauría de la pobreza como leona parida, con dientes fuertes y la mirada perdida. Así nació Lucía y repetida. Tal vez por ello es del monte, de aroma y de felino. Llana, sin ataduras para su lengua, ni camuflajes para su sentir. Es de algodón y de acero, de monte y de sabana. No sabe de puertas cerradas para el viento y los amigos. Sencilla y humilde como una violeta; pero sin timidez. No sabe de números ni de letras; ni de libros, ni poetas, ni de Historia; pero calcula distancias, opina sobre lo que le place acentuando llanas y esdrújulas a su antojo; escribe en jeroglíficos y se extasía de héroes. Sus versos no riman porque ni ella misma sabe que los escribe, cuando emborrona cuartillas con pulso tembloroso y se reparte en hijos ausentes. Envía abrazos del tamaño del mar, bendice como si fuera El Papa, aunque no sabe dónde está El Vaticano; acorta los meses y acelera los días, se enamora de la belleza y ríe como cascabel que despierta al vecindario; reparte alegría, no ama el dinero, pone rosas a sus muertos y cuando llora lo hace hacia adentro. Le sobra en bondad lo que le falta en el lucro y se siente feliz con lo que a otros no les alcanza. Del monte le viene silbar como sinsonte y del viento su aleteo. Se achica cuando llueve y ante una dificultad crece; la luna llena de enero la torna niña y se pregunta si será así de grande bajo otros cielos. Se reparte en cariño y se divide en besos. Es vieja por fuera porque agotó su plenitud en la batalla por la vida; pero es niña por dentro; es tan bella que alguna flor misteriosa todavía abre para ella y ni con eso se queda, porque comparte el milagro hasta que amanezca. Mami Lucía no es de septiembre, desde enero a diciembre lleva flores en su sombrero; en invierno o verano flota en mis versos y en mi pensamiento. Ni versos, ni pensamientos podrán expresar todo lo que la quiero. Es mi coraza en el destierro y plumaje suave para descansar en el tiempo.

“Porque es muy grato, sobre
la frente
sentir el roce de un beso
ardiente
que de otra boca nunca es igual”.
José Martí

La posesión

2008-11-19T22:47:00.000-08:00

Yo tengo un amante secreto que es mi dueño. Me domina, me subyuga y me arrastra en desatino cada vez que lo ordena. Me violenta, resquebraja mis fuerzas y me deja temblando de los pies a la cabeza. Soy su esclava voluntaria, sierva débil ante sus impaciencias. Me toma por la fuerza y me posee. Se conoce todo mi cuerpo y hasta lo más íntimo de mi cerebro. Lleva ventaja sobre mí y me ordena.Obedezco. Rendida a sus deseos desfallezco.
No sé qué extraño poder ejerce; pero me entrego y al final de la batalla, cuerpo a cuerpo, disfruto en silencio los delirios que ha vertido sobre mí. Entre mi amante y yo existe un pacto secreto no sé desde cuándo.Y yo sucumbo rendida en cada encuentro. Sus locuras me envuelven y me hace su cómplice; desenfrenadas locuras que dejan huellas indelebles sobre mi piel y mi esqueleto, ese ser extraño de este o de otro mundo, que llegó a mi vida para hacerme crecer por fuera y por dentro, es mi dueño. Invisible amante, tangible ; pero secreto.Toma mi mano con la suya y haciendo maravillas, locuras, desacuerdos, la lleva donde quiere hasta quedarse quieto. Después sonríe, me besa y desaparece. Entonces...
En la página virgen sobre mi escritorio, se han dibujado cientos de caracteres, que logro descifrar con ayuda de la imaginación maltrecha que ha sobrevivido a la entrega. Enlazo letras, ordeno oraciones, coloco signos y leo el mensaje a veces loco, que resulta mi texto. La pluma caliente se queda estática y mi cuerpo relajado desentumece sus miembros. Así, una y otra vez, siempre que a mi musa extravagante se le antoja el regreso y vuelve a tomar mi mano con la suya y repite los excesos. No sé desde cuándo se convirtió en mi amante, violento y tierno, loco y cuerdo; pero yo me rindo y lo sigo esperando con la página en blanco y mi cuerpo dispuesto.
Ser extraño y bello. Días hay en que se aparece alegre y pienso que va a jugar con las letras; pero sin advertirlo se torna triste, me arroja nostalgias y añoranzas sobre el tintero y termina por llenar las páginas de historias que hasta a mí me duelen cuando las leo y acabo llorando por tantos recuerdos, recuerdos ajenos de este ser divino que no supe cuándo se apoderó de mis sentimientos; ni sé de dónde vino, ni si es inventado o verdadero; o si es aquella estrella que yo desde niña miraba debajo del alero y que veía tan lejana en mis anhelos, quizás descendió del cielo para cobijar mis sueños. De cualquier manera, yo lo espero. Mis textos tienen autor y yo… dueño.Y si ustedes desean, a ambos se los presto, para que me paguen con creces el apoderarse de mis sentimientos; de todas formas, con ellos, yo siempre me quedo.